Кларнет

По мартовским улицам ходит чудак-дирижер. Он  машет  волшебной палочкой, чтобы слаженно  пел хор деревьев и капелла  домов.
Я разучиваю гаммы по  клавишам «классиков», начертанных  на тротуарах с самого  утра.  И стараюсь задержаться в  прыжке хоть на миг.
Так летуча эта  музыка, что не надо крыл. Только бы не  кончался крылатый восторг  души.
Ворона насмешливо каркает: «Клара  украла  у Карла  кларнет!»
О, дайте, дайте  мне этот  кларнет! Я подую  в него  и  выдую разноцветную мелодию мыльных  пузырей.
Они перламутровые, они блестящие, плавно плывут над головами памятников и голубей.
И деревья, изо всех сил упираются корнями  в землю, чтобы не сорваться  с места и не полететь вслед за ними, нечаянно  толкая зазевавшие облака.
Солнце, заслушавшееся симфонией улиц и площадей – бросает им  под ноги россыпи золотых монет. 
Они  превращаются  в кокер - спаниелей и персидских  котов. И так приятно гладить их по  рыжей шерсти, и произносить ласковые комплименты в ответ на: «Гав-гав!» и «Мур-мур!»
Март