В пустоту

Так коротки затишья на войне,
И смятых снов мгновения не долги...
В расколотой на части тишине,
у Снежного  упал с небес не снег,
а самолета сбитого осколки.

Кто был палач? Неведомо пока.
Но меркнет слава ветхого Иуды
перед серпом взведенного курка;
и здесь – увы! – уже не станет чуда.

И будет утро, будет новый день,
и упадут и квоты, и тарифы,
и  инцидент пойдёт как прецедент,
и  от семи ветров  слетятся грифы
на тело русской проданной земли,
и снова жертва канет понапрасну-
смочив лишь губы огненному Марсу-
в сырой туман и злые ковыли…

Но это  завтра. После. А сейчас –
слепящий нимб и хлипкий звук удара,
и хрупкая беспомощность радаров,
и ломкая недоуменность фраз…
Короткий миг. Реальный жуткий сон:
перевернувшись, рухнет горизонт,
рассыпавшись стеклянным звоном стрижьим.

И вот, совсем не пухом становясь –
до крика не родная в этот раз -
всё шире,всё быстрей,всё ближе, ближе –
бугром на грудь навалится земля…

Оборванная дымная петля
багровым шрамом в мареве набухнет,
оставив утру: смятое шасси,
небес  степных обугленную синь
и на траве не поднятую куклу...

Ночь на 19 июля 2014