О чем молчит она на полке,
Забытая на век в пыли.
В ней пересуды, недомолвки;
И в даль уходят корабли...
Закаты снова восхищают
Своим манящим волшебством;
А строки нас порабощают
Манерой, нотой, мастерством.
...и вот. Стою я на пороге
Сего загадочного склада;
Я шел тихонько по дороге
Найдя в подвале горы клада.
Они стоят, их покупают.
Но всё же чаще, видит свет,
Те книги просто умирают,
Не передав веков привет.
Лавка подержанных
© Copyright: Игорь Борк, 2017
Свидетельство о публикации №217103102422
Свидетельство о публикации №217103102422
Рецензии
