Без названия
Меня рассказ Нади Стрельниковой удивил, расстроил, насторожил, озадачил. Что значил её рассказ? Может быть, она каким-то образом прознала о том, что я увлекаюсь литературным творчеством? Но как? Я ведь никому из своих соседей не говорила об этом. Мне вовсе не хотелось, чтобы они таращили на меня глаза и шушукались за моей спиной. Конечно, рассказ Нади не мог быть предупреждением мне, и, тем не менее, он меня зацепил. Дело в том, что время от времени я попадаю в творческий запой и пишу рассказы, пьесы, маленькие повести и даже иногда стихи. Из запоя я выхожу счастливая и неспособная связать двух слов воедино. Проходит время и опять водоворот мыслей, чувств, образов, словесная стихия притягивают меня к столу, рука хватается за ручку – и пошло-поехало. Я даже издала две книги за свой счёт. Каждая – сто экземпляров. Всё это разлетелось по библиотекам и сделало меня беднее примерно на сто тысяч рублей. Только и всего. Но не в этом дело. А дело в том, что я испугалась. А вдруг я потеряю свой талант? Способность к творчеству? Потеряю своё счастье? Ведь это единственная, ну, почти единственная моя радость в моей жизни. Если не считать массу всяких житейских обязанностей и привязанностей. Но как сделать так, чтобы не я платила издателям за свои книги, а они мне, как заставить магазины брать мои книги на реализацию? Хорошо было когда-то Достоевскому Фёдору Михайловичу и другим его собратьям по перу. Тогда издатели, хоть со скрипом, хоть помалу, но всё-таки платили. А теперь что? Мне приходится платить. Мне! Но Бог с ними, раз я попала в коммерческое стойло, где из меня пытаются выдавливать денежки, Бог с ними. Заплачу. Но я могу потерять свой талант, Возненавидеть творческую работу. Вам это надо, господа?
Свидетельство о публикации №217103100455