Стужа. Вышка скрипит суставами,
Фонари калят очи рьяные.
Ты – тюрьма – «ремесло окаянное»,
Не охватишь тебя уставами.
Я родню не балую письмами,
Написал про харчи – калории.
Мол, питаюсь, как в баре «Глория».
Не писать же, что в вышку втиснутый.
Приходилось встречаться с зеками,
По статьям – душегубы, насильники.
Им убить, что сенца навильники
Овцам бросить, чтобы не мекали.
А в зрачках у них злоба лютится
К нам – помощникам исправления,
Как овчарка цепная крутится,
Ждёт команды на затравление.
Коль придётся кому фуфаечки
Поснимать да на волю – вольную
Ходку сделать вполне протокольную,
Будет воля скорбеть, поминаючи…
Лёг на плечи снежок эполетами.
Ночка зонная, должность видная.
Вот стою я и всё же завидую
Отрицаловке с авторитетами.
Проза с мороза
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №217103100561
Свидетельство о публикации №217103100561
Рецензии