Иллюзия

- Странный сегодня был день. Одна женщина сказала мне, что еще в апреле я должна была начать писать книгу. А еще лучше сценарий к фильму. Она так заглянула мне в глаза, будто в душе поковырялась, и сказала, выходя из офиса, "Только не говори мне, что ты об этом не думала".
А еще раньше мне встретилась другая знакомая, которая тоже спросила про книгу. Мне кажется, они все издеваются надо мной. Я ответила, что все мои "пи..страдания" никому не интересны, кроме меня самой.
Все, что интересует меня сейчас - это мои картины.
Более ничего нет, что бы волновало и трогало меня. Даже ссоры с некогда дорогими мне людьми, и те пошли на пользу. Наконец-то меня оставили все в покое.
И ты, ты тоже для меня важен.
Хотя прекрасно знаю, что все это временно. И ты однажды меня тоже оставишь. Нет, не бросишь, не кинешь, а просто мы перестанем друг друга интересовать.
Однажды моя мать, прочитав мои тексты сказала, что в них очень много боли.
Иногда я думаю, какой бы она была - эта моя книга. Что же такого нового я могла бы рассказать миру.
И о детях своих я тоже думаю. Иногда. Как бы я с ними справлялась, во что бы мы играли или о чем говорили. Какими бы они сейчас были.
Так странно, что некторые люди до сих пор уверены, что я могу кого-то родить.
Но я не хочу уже.
Я хочу успокоения.
Лежать на твоем животе после секса, слушать твое сердце, пока ты перебираешь пальцами пряди моих волос. Мне больше ничего не нужно. Я даже от вина готова отказаться.
Мне кажется, впервые за много-много лет я наконец-то создала для себя прекрасный мир, чудесную иллюзию, в которой меня все устраивает. Можно сказать, что я счастлива. Какая-то редкостная гармония появилась в моей жизни благодаря неизвестным мне законам и всему тому тернистому пути, по которому я шла, шла, шла и вот теперь пришла.

Черт его знает, может быть, когда-нибудь я и напишу эту чертову книгу. Когда мне будет лет восемьдесят. Смешно же, да? Старуха ударилась в мемуары...
Наверное, я не смогу вспомнить всех своих мужчин, и кто-то из них обидется, не прочитав о себе ничего, а кто-то напротив перекреститься, что не попал на страницы "пошленькой" книжки. А вообще им всем будет до фонаря, что я там нацарапала. И тебе тоже, если я к тому времени не забуду про тебя упомянуть. Вдруг меня накроет Альцгеймер. Не хотела бы тебя забывать. Но ты ведь тоже не будешь читать эту мою книгу.
Ты и на выставку не пойдешь. Будешь слушать мои рассказы, как все прошло. А потом мы займемся любовью. Ты будешь брать меня столько, насколько у нас хватит сил. Все можно и ничего не запрещено. Да, ведь?
Разве я не классно все придумала?