Размышления о жизни 7

Виктории Борисовне
Как извилиста порой дорога, ведущая к человеку. Понадобилось полжизни, чтобы привела  она  к одной милой женщине, знавшую мою маму, бабушку, дядю Сашу, помнившую меня маленькой и бывавшую в нашем доме на улице Большевиков. Достаточно было одной встречи, чтобы понять всю степень и радость нашего родства. Общая память о старом городе, когда был он не застроен  многоэтажными домами, о старомодных, учтивых людях, живших  в нем, любившие книги  и музыку и ценивших человеческое  общение  превыше материальных благ.
Старинные фотографии  на  толстом картоне, с золотыми  тесненными буквами, книги с ятями, тихие имена, всплывавшие  из небытия. Ушедшие поколение  не ушло бесследно, древний город не опустился, как Атлантида, на дно. Не задергивается занавес, не заколачивается дверь. Жизнь – реальная  и настоящая – является из прошлого и ласково напоминает  о себе. Все меньше людей, все больше памяти.  Не дотянуться рукой, но можно дотронуться сердцем. Белые платья и кителя, кружевные зонтики  и тросточки, вальсы и марши военного оркестра, город в каштанах и тополях. И из недавнего, нашего века – еще  живы невысокие,  патриархальные дома,  телефонные будки  и голубятни. В Доме Знаний пот  воскресеньем  собирались историки и обменивались дореволюционными книгами  и орденами. И вечерами горожане  раскланивались друг  с другом на каждом шагу. Не так-то  много было машин, зато можно было встретить лошадь с повозкой. И у  фонарей тоже был  совсем старинный и отрешенный вид.
Что-то уходит, что-то неспешное, вдумчивое  утрачивается. А ты живешь по  старинке, прислушиваешься  к чему-то   и снова  открываешь потертый альбом. И от черно-белых фотографий столько света и нежного привета. Вы только улыбайтесь, вы только грустите, вы только живите  в наших сердцах.  Как удивительно уживаются  в нас  разные  летоисчисления – торопливая скороговорка  сегодняшних дней и несуетное течение  давнего бытия. Каждый вздох, каждый вздрог, каждый  взгляд оттуда полны значения и бесконечно дороги нам.
Жизнь завершилась, время сменилось, перевернулась страница, а  теплое дыхание  осталось  и незаметно согревает нас. Задумаешься порой  в глубокой тишине и чей-то вздох, словно ответ  на  невысказанное послышится вдруг тебе. Чьи-то глаза смотрят  издалека. Глаза, которые прочитали  столько книг и  столько раз видели небо – смотрят  теперь с небес на нас.
Мы говорили, мы не могли наговориться. Нет, я не в гостях была  два  дня, а у  близкого человека.  Она много лет  искала мою маму, а нашла меня. И мы гадали по книгам. По той, что написала ее мама, по  той, что написала  я. Что скажут нам наши мамы? Что могут  сказать они, кроме слов  любви. И гадать не надо, а просто жить под светлой защитой  их вечной  любви.
А двери открыты. Куда-то открыты  двери. В прошлое? Но какой сегодняшний свет льется из них. В память? Но так реально все, так вещественно – во  всю грудную клетку, во всю жизнь. Двери открыты. Кто-то стоит на пороге  и машет рукой, как крылом.
06-07.08.17г.