Не в теплой дружеской попойке...

Не в тёплой дружеской попойке,
А взяв один и тот же след,
Объединились в дружной тройке
Прозаик, критик и поэт.

Собравшись вместе дружно в кучку
И , в руки взяв наперевес,
Кто карандаш, кто авторучку,
Гуськом пошли в словесный лес.

Романов тьма, созвучий чаща,
А меж кустов ветвистых слов
Огромной массою галдящей
Толпа каких то мужиков.

Кто тоже с ручкой, кто с дубиной,
На ком пальто, на ком доха,
Но с мыслю ушлой и единой,
Из музы вынуть потроха.

Добить её дуплетом с хода...
Должно быть очень ценный зверь,
Коль столь почтенного народа
За ней охотится теперь.

Какая тут уж лира, право,
Какие к чёрту имена,
Когда охотников орава,
А цель у всех у них одна.

Собой пополним ряд тот славный,
Веди нас критик им вослед,
Писатель - наш застрельщик главный,
А замыкающий поэт.

Пройдём и мы цепочкой редкой,
Вперёд на целя перьев сталь,
Самостоятельной разведкой
В слово-неведомую даль.

Вокруг бумаги наст упругий,
Словесной скуки благодать,
Не то, чтоб муз каких в округе,
Следов, и тех уж не видать.

Не стали б где добычей сами,
Свалить другого каждый лих,
Пальнут, и сгинешь, как Сусанин,
Но тот хотя б не от своих.

Ушли , похоже, музы в небыль,
Былых талантов сгинул дым,
Чтоб взять своё, пальнём хоть в небо
Набором фраз, под стать другим.

И потихоньку вон из леса,
И по чехлам свои стволы...
Писатель, критик и повеса -
Поэт,
      Без дичи, но целы.