Легли оковы на перо,
Враг режет плоть и стонут чувства.
Вдруг кинет в дрожь и отлегло..
Играет мною так искусно.
Нет мысли, что во мне жила,
Когда взлетав над суетою
И добродетель - не игра,
Я понимал лишь став собою.
В конец духовность растоптав,
Мне близорукость расписала,
Умывшись вялостью в глазах,
Остатки совести стирала.
Упав настолько, что не встать,
Забыв про нормы и приличия,
И шкура зверя мне подстать,
Я умираю методично...
Смерть поэта
© Copyright: Андрей Митрофанов Мерлин, 2017
Свидетельство о публикации №217110401236
Свидетельство о публикации №217110401236
Рецензии