С нашей последней встречи...

С нашей последней встречи прошло около месяца.
Осень сменила лето и наверняка уже укутала тебя в пальто.
Но не смотря на погоду, города по-прежнему возводят к небу лестницы.
И люди все также стремятся спрятаться в вагонах метро.

Знаешь, рыжие грозди моих веснушек совсем пропали без света.
И стало так легко потеряться в толпе теней.
Осень, наверное, лучшее время, чтобы искать ответы.
Почему в мире так много тел, но так мало людей?

Простуда блицкригом снова добьется победы.
Но от нее, как это ни странно, горло не заболит.
Ты, пожалуйста, жди, я обязательно к тебе приеду.
Как это так, оставить в Питере свой хронический менингит?

И на стеклянном вокзале, стоя робким холодным утром,
Я буду искать тебя в брызгах серого моря людей,
А потом притворюсь, что этого и ждала как-будто...
Да, я уже привыкла страдать от своих идей.

Сидя в ближайшем кафе за самым одиноким столиком,
Я закажу на завтрак обратный билет домой.
Если бы ты был вином, мне бы хватило и дня, чтобы стать алкоголиком...
Ну а сейчас... Все меняется, мой родной.

И стоя под стального неба мокрыми пулями,
Даю честное слово: последний раз тебе не звонить.
Ты меня не затронешь больше своими бурями.
Я как-нибудь научусь дальше жить.