Любителям высокого искусства

В каморке собственной запёршись,
и спертый воздух поглощая,
пластинку с Бахом очень скромно
иголка тИхонько пытала.

А на иголку ту смотрели
высокой тонкости искусства
любители. И им так грустно
от факта, что на этом свете
другие существуют лица,
и те не гении-австрийцы,
а матерщинники, убийцы
всех слов, слогов, литературы
синонимов, литот, структуры.
Невежды, бандюги!
Нахалы!
Зачем на свет рождали мамы
предателей того родного,
великорусского, святого
живого языка?

"Все творчество их - не искусство.
Уж лучше нам глотать отраву,
пусть глотки Горводоканалу
в аренду отдадут".

И собрались эстеты вместе:
сжигали ноты, пачки, тексты,
стихи, картины, партитуры.
Потом взялись за нас.

И из двадцатого столетья
раздастся голос громогласный:
"Не те ведь бл**и, кто напрасно
туда сюда дают!".
Его же первого сожгут!

А где-то в комнатке у свечки
великий гений ел из блюда.
Рука скользнула, крикнул: "Luder!".
И он пошел в костер.

А у огня в веселом танце
резвились преданные фаны
в футболках с надписью: "My lover
is Bach".

Иголка продолжала жалить.
Орган, как скрип от батареи,
завыл канон. "Как надоели
ценители и вы!".
Залью костер, достану я
останки от "нечеловеков",
захороню, и пусть во веки
не чиркнет спичка та.