Судьбы, а не судебных книг
К зиме окончен черновик,
Горят в костре черновики
И не исправить ни строки.
Плывут по небу облака,
Дорога вьётся, как река,
В дорогу посох и суму,
И ты не должен никому.
Собой кумира сотворя,
Пройдёт, как сон любовь твоя
И возвращаться - не твоё,
И ты не можешь без неё.
Летит, он всё уже постиг,
Кленовый лист, осенний стих
В синь неподвластную уму
И ты завидуешь ему.
Осенний стих
© Copyright: Владимир Скобцов, 2017
Свидетельство о публикации №217110600217
Свидетельство о публикации №217110600217
Рецензии
