Мой день

Ещё один день моей жизни прошёл. Один из семи дней этой недели, один из тридцати за месяц, один из трёхсот шестидесяти пяти за год — я уже не говорю о том, какой он по счёту относительно всей моей жизни. Ну и что с того? Он прошёл, как и все остальные. Завтра я с трудом буду вспоминать, что произошло сегодня.

Я уже и сейчас с трудом могу вспомнить, что же произошло. Вроде бы я что-то делал: убирался в доме, кому-то звонил (звонки были совершенно ненужные). Конечно, мы что-то не поделили с женой — это уже стало привычкой. Хорошо, что в этот раз я решил не уходить из дома, гордо хлопнув дверью. На ходу я обязательно давал наставления дочери, чем вызывал у неё очередной приступ негодования.

Я тупо смотрел в компьютер, подспудно ожидая, что вот-вот объявят о моей Нобелевской премии в области литературы. Но тщетно. Я лазил на «Почту» с ощущением, что именно сегодня мне должен написать Владимир Владимирович.

И вот наступил вечер. Я сижу в своём любимом кресле и думаю: неужели в этом и заключается моя жизнь? То, что было сегодня, в точности повторится завтра, а там, как в «Дне сурка», повторится «сегодня», без малейшего изменения. Надо что-то делать? Но что? Я не знаю. Но мои мысли предательски направляют меня в сторону холодильника.

                2011г.*)