Чем пахнет осень

Осень…
Это слово пахнет имбирём и мёдом, веет ветром, прохладой, водой, опавшими листьями, небом и ещё чем-то волнующим, зовущим, затрагивающим какие-то молчавшие ранее струны души.
Ветер, спустившийся с вышины, треплет ещё зелёные пряди берёз, подхватывает и кружит жёлтые листья, бродит по крышам, гудит в трубах и дымоходах, а высоко в небе стремительно мчит свинцово-серые тучи. Облака сталкиваются, сминаются, преображаются, и продолжают так же быстро и величаво скользить по небосводу, исчезая за горизонтом.
Так хочется влезть на широкий подоконник с ногами, прихватив большую кружку травяного чая, включить осеннюю музыку и просто смотреть с высоты четвёртого этажа на фигурные крыши старинных домов, буйную лиственную шапку парка, лениво текущую реку. На улице ветер, забавляясь, налетает внезапными порывами, унося, как опавшую листву, остатки тепла, а ты сидишь, завернувшись в мягкий плед, и греешь руки о тёплые бока кружки.
Жаль, что я сейчас в школе. И созерцать осень приходится с любимой парты у окна, дожидаясь конца урока.
В кабинете непривычная тишина. Все сосредоточенно склонились над листочками – контрольная. Только я, закончив раньше остальных, наслаждаюсь покоем и безмятежностью.
Снаружи, с улицы начинает доноситься множество приглушённых ударов, на стекло ложится веер брызг. Тихий шорох – на подоконнике, преграждая путь стекающим ручейкам воды, сидит Дождь, в точно таком же положении, в котором я бы устроилась, если бы осуществила свои недавние мысли. Дождь оглядывается на меня и тихо улыбается. Я в ответ сияю, тяну руку и прикладываю ладонь к стеклу с дорожками капель. А он прикладывает пальцы со своей стороны. Наши руки встречаются через прозрачную преграду.
Мы вместе обводим взглядом горизонт и мечтаем…
О чём же ты мечтаешь, Дождь?
Я вглядываюсь в лицо задумавшегося Дождя, стараюсь запомнить тонкие черты лица и тёмно-серые глаза. Когда он уйдёт, когда он растает, как утренний туман? Когда вернётся, когда небесная вода снова упадёт на землю? Я не хочу потерять его образ, не хочу упустить ни единой минуты, пока он рядом, пока я могу дотронуться до него, прикоснуться, пусть даже сквозь стекло…
Не отнимая руку от окна, другой достаю чистый листок, карандаш и, постоянно сверяясь с картиной в окне, начинаю набрасывать портрет Дождя.
Не знаю, какое волшебство тут вмешалось, и обычно даже самые простые рисунки у меня получаются не с первого раза, но Дождь на моём портрете вышел, как живой – до чёрточки, до малейшего штриха. И взгляд тот же – отрешённый и мечтательный, но зоркий и ясный.
От созерцания эскиза меня отвлекает негромкий стук со стороны. Оборачиваюсь.
Дождь сосредоточенно водит кончиками пальцев по стеклу, шевелит губами, лёгкими взмахами кисти сажает на поверхность новые дождинки, соединяет и разводит водные дорожки. Несколько ударов сердца – и я узнаю своё лицо, волосы, одежду, позу.
Рисунок из дождевых капель… Такое чудо мог сотворить только Дождь!..
Звонок. Вздыхаю, отнимаю озябшую ладонь от холодного стекла. Надо собирать вещи, сдавать контрольную, идти. Бережно прячу чудесные портреты – один между страниц книг, другой между страниц памяти.
Опять звякает стекло – последний взгляд. Дождь улыбается и… кажется, его глаза сияют. На душе теплеет. Он исчезнет раньше, чем потоки воды с крыши разобьются о мостовую, и он ещё вернётся. Обязательно. С ветром, с кружащимися листьями, с мчащимися тучами – снова появится!.. Я верю, я верю…
…Осень пахнет последними тёплыми лучами солнца, яркими листьями, словно впитавшими в себя его свет, осень пахнет ветром, небом… и Дождём.