Четыре цвета любви

Белый
В тот день ты была в белом свитере. Пушистый, свободный, он заботливо окутывал тебя снежным облаком. Огромный воротник обнимал твои плечи своей уютной мягкостью. Ты была похожа на шустрого горностая, выглядывающего из своей норки в поисках добычи. Или на мышонка Пика.  Помнишь этот детский рассказ Бианки? Да, точно! На маленького мышонка, который нуждался в чьей-то защите.
Твои волосы (я никак не мог разобрать их цвет — то ли старое золото, то ли дикий мед, то ли опавшая сухая листва, то ли все это вместе) были заплетены, как у школьницы, в две косички. Какой же хрупкой ты была! Свитер и был тогда твоим рыцарем. Оберегал тебя. И, черт возьми, как же я хотел поменяться с ним местами!..
Черный
Эта черная шелковая блузка, похожая на оперенье ворона, благородное, слегка отливающее металлической синевой, и строгая юбка делали тебя неприступной. Но как этот наряд шел тебе! В моей голове вертелась фразочка из «Мэри Поппинс»… Та самая, про Мисс Совершенство.
Странно, раньше у меня черный цвет ассоциировался с чем-то траурным, но ты, облаченная в этот однотонный наряд, все равно оставалась светлой, какой-то лучезарной. И неприступной. Гордой. Нет, не высокомерно гордой, а женственной.
Свои волосы (ну как же мне определить их цвет?) ты уложила наверх. Очень красиво. Ты повернулась ко мне спиной, и я увидел родинку на твоей шее. Знаешь, я думал, что сойду с ума от желания прикоснуться к ней губами! Ты пробежала мимо меня, цокая каблучками — и этот звук тоже был очень женским, волнующим меня.
Красный
Ух какая! Это красное платье!.. Не смей, не смей одевать его — я ведь безумно ревную тебя! Ты была в нем похожа на… нет, не на пламя. На мифический цветок папоротника. Почему-то мне всегда казалось, что он должен быть именно такого цвета. Красный, страстный, будоражащий. Ты танцевала, а я переживал бурю чувств. Я хотел, чтобы твой танец был только для меня, но ты щедро дарила его всем.
В какой-то момент я даже был готов возненавидеть и тебя — но одумался. Ведь ты ничего не знала о моих чувствах.
Твои прекрасные волосы (почему-то в этот раз мне пришло на ум сравнение с терпким виски — так пьяняще ты на меня подействовала) водопадом струились по плечам и ниже.
Ты была под стать наряду — немного дерзкая, понимающая собственную красоту, излучающая страсть. Мы все были мотыльками, летящими на это пламя. Но, к моему счастью, среди нас, мотыльков, было много уже обжегших свои крылышки. Поэтому на тебя лишь любовались, подойти не решался никто.
Никто. Кроме меня…
***
Самый красивый цвет — но я не знаю, как он называется. Представь себе, если бы кто-то смешал золотистый песок с предрассветным розовым небом… Зачерпнул бы кистью то самое место, когда солнце еще только-только появляется, эту теплоту, разгорающуюся постепенно…
Это цвет твоего тела. Ты спишь, разметалась во сне, а я любуюсь тобой и… до сих пор не могу разобрать цвет твоих волос. Сейчас мне кажется, что они цвета нежности. Какой он? Не знаю… Но я чувствую их шелковистость и понимаю, что это самое прекрасное ощущение.
Ты спишь, моя любимая, моя родная, моя единственная. МОЯ...