Она не хотела знать правду...

Она не хотела знать правду. Она ее боялась. Нет. Боялась это мягко сказано. Приближение к правде приводило её в ужас и оцепенение.

Он уже давно перестал обращать на неё внимание. Как будто смотрел сквозь неё. Он приходил домой, как прилежный муж, она кормила его ужином. Вот только вкус у этого ужина был уже давно протухшим. Протухшим и застоявшимся, как их семейные отношения.

Нет. Внешне все выглядело, как образцово-показательный дом высокой культуры и быта. Просторная квартира. Идеальная чистота. Выглаженные рубашки и вежливый поцелуй на ночь. Спокойной ночи, дорогая. Приятных тебе снов.

От этих слов веяло смертельным холодом. Холод заполнял собой все пространство их московской квартиры, которую два года назад купил муж. Именно тогда она в первый раз и почувствовала этот смертельный холод. Он был еле заметен, но постепенно набрал силу и стал полноправным хозяином их дома.

Она закрывала глаза, пытаясь согреться и уснуть, гоня от себя страшные мысли. Ничего не изменилось. Все хорошо. У меня просто паранойя. Мне все это кажется. Ничего не изменилось. Нет никакого холода. Он просто устаёт на работе. У него много дел и бессонница.   

Он тихо  встал с кровати и отправился в кабинет.
Спи, дорогая. Я немного поработаю. Дел много. Завтра важные переговоры.

Внутри неё все застыло. В комнате стало ещё холоднее. Она не хотела знать правду. Правду, которая могла разрушить её хрустальный замок. Правду, которая могла в мгновение ока превратить её из принцессы в обычную пастушку.
Нет. Только не это. Не нужна мне такая правда. Ничего не хочу знать.

Это был последний день, когда её сердце было ещё тёплым и чувствующим. На следующее утро она проснулась уже другая. Холодная. Она уже ничего не боялась, так как больше ничего не чувствовала. Правда её больше не беспокоила. Ничего не изменилось. Он смотрел сквозь неё, но теперь её это не трогало. В холоде они будут жить вечно...