Среда,восьмое ноября,летят года..
Уж скоро новый прилетит и снегом всё запорошит.
Стена из слов, эмоций ,снов меня тревожить не спешит.
Расстанусь с прошлым навсегда,лишь иногда зайду сюда..и почитаю..сам себя..
Каким он будет..этот день..чем возместит печаль потерь..
Не знаю я..
Спонтанно так ..летят века..
И будет также пасмурно лет эдак через сто..и кто то так же будет излагать .о том что не обьять словами, и нивелировать стихами итог..
Извлечь урок и между строк нарисовать пейзаж..
В осенней дымке..на лесной тропинке,рука в руке..шагаем вместе,налегке..
Свободы голос не растает,лишь усмирив себя ,здесь нарастает гул земного бытия ,что вечно манит.. игрой..
Среда, восьмое ноября
© Copyright: Александр Иванов 35, 2017
Свидетельство о публикации №217110800278
Свидетельство о публикации №217110800278
Рецензии