Дощатый пол не скрипит, но занозы въедаются в ступни.
Я крадусь в этот дом уже сотый раз на неделе.
Я крадусь, в этот раз мне является образ Прокруста,
Он ведет меня к ложу у черной, прокуренной ели.
Я крадусь, где-то шорох меняют на марш и обратно.
Эта дверь мне знакома, ее обхожу стороною.
Там, за нею, умело, настойчиво, в меру развратно,
Окунают мою человечность в горшок, с головою.
Вверх по коридору, вниз по лестнице,
Вбок, прямо, влево, и снова вверх.
Этот дом - лабиринт моей совести.
Совести, которой нет.
Стены чернеют, копоть разлита по полу и стенам,
Сотые двери мелькают уже в сотый раз.
Серебряный образ Христа с цепочки, на шее
Оставил ожег и скатился к чертям и в грязь.
Дом совести
© Copyright: Анастасия Мамонова, 2017
Свидетельство о публикации №217110800825
Свидетельство о публикации №217110800825
Рецензии