Алиса и слова

                Подарок для моей новой Алисы Чэнел Сантини
     Мало кто задумывается, что если сделать вещь простейшую, а именно : вообще не интересоваться, что там происходит в России ( точнее, тут давно ни х...я не происходит, лишь делаются сраные заявления разнообразных ублюдков, чистый постмодерн, тот сказал, эта заявила и тут же вскипает говно в острых дискуссиях и манифестахкашина, а наутро все забывается, у рыбок - гуппи новые рамсы, что там, бля, шершавый жидюга с тиви, кого принимает в этот раз, может, свиную потаскуху Йовович, за ради пары евро готовую дать в жопу и Геббельсу, и Штрайхеру, и самому Гейдриху ), не включать тиви, не читать ленты новостей, полностью вырезать себя из этой помойной хренотени, то спускается как Годохма с неба счастье. Окутывает тебя теплым облаком, спокоен ты, настроение - ништяк, спорт - на хер, это занятие для скотов, долбанных гладиаторов, скачущих по аренам паяцами Чарли Чаплина, ставишь скачивать порно с Бонни Роттен или адресатом сказочки, потом скачиваешь кино хорошее, норвеговское, френчей или америкосов, слушаешь вокал Тома Арайи или Чака Шульдинера, короче, избегаешь как чумы всего русского, кроме неблагодарного труда переводчиков, низкопоклонствуешь перед совершенно другой Вселенной, от которой твоя мерзкая родина отстала навсегда, погрузившись в здоровенную навозную кучу из замшелых споров западников и славянофилов с еврейскими рожами, пьешь кофе, куришь сигарету, не пользуешься соцсетями, забитыми вдрабодан какими - то уродами, втюхивающими тебе ненужное, гадкое видение своей чрезвычайно насыщенной жизни, недоступной тебе, тяжело больному и просто подыхающему посреди великой равнины, только и ждущей великолепных ядерных грибов, что сметут всю эту по....нь к чертовой матери, завершив неудачный цикл развития восточноевропейской цивилизации, в общем, кайфуешь ты по полной и думаешь о Петре Квитовой. Вот если ей свинорезом вскрыть брюшину, то вылезут ли оттуда маленькие мумрики ? Или просто попрет говно ?
     Потом ты смотришь в окно, за окном темно, в желудке плавает чай, в поле растет молочай и прорубает тебя, что Новый год. Новый год, в рот его еть ! Люди пьяные, бьют друг другу рожи, запускают петарды, смотрят тиви и ходят в гости к родственникам, самыми клевыми из которых являются дядя Котря, сумасшедший конь с бешеным блеском в косых зенках патриота, проработавший всю сознательную жизнь на заводе в говне и потеках маслица машинного, и тетя Дуся, жирная бабища, самым светлым воспоминанием которой был отдых в санатории ВЦСПС сорок лет назад, часто вспоминаемый, но уже несколько поблекший от увиденной по каналу  " Матч " Машки Шараповой, чего - то там опять выпрашивающей, унижающей себя и унижающейся, отвратительной настолько, что лучше я пойду перекурю и продолжу уже о другом. О путешествии Алисы на Луну.
     На Луне тогда было хорошо. Никакого неспокойствия, никаких сумерек, а самое главное : не было там и духу ни одного из говорящих по русски или родившихся в России. Чисто звездная пыль и никакой хренотени. Никакого жевалова, никакой ненависти, автоматически у тебя возникающей при виде идиотических физиономий любого родившегося здесь, пусть даже уехавшего разыскивать Чичваркина или писать портреты Акунина, по хер, чем эти свиньи там заняты, лежит перед тобой чистая безатмосферная поверхность Луны, нет никакого удушья, не тошнит от потусторонних переливаний из пустого в порожнее, орешь ты от радости, садишься в ближайшем кратере в кресло и перечитываешь Киплинга. Или Дансени. Или Шелли. Да хоть баушку Рэдклиф.
     И закрывая книжку - глаза устали - смеешься ты и говоришь сам себе, посматривая на фотку новой Алисы :
     - Ништяк, любовь моя.
     Сильно подозреваю, что когда болен ты и жить не хочется, то это самое лучшее, что только можно сделать или представить.