Карпаты

***
                То что ты ищешь,тоже ищет тебя...


Предисловие.

Зима в Южной Америке такая мягкая,что ее,наверное,и зимою нельзя назвать .Деревья не сбрасывают листву,а пальмы все также смотрятся в синее небо.Но тем не менее...Зимою,после того,как солнце прячется за гору, вместе с густыми сумерками на город опускается и прохлада..А за гору южноамериканское солнце прячется сразу же после шести часов вечера.Поэтому и зимние вечера получаются длинными.И такими  неторопливыми вечерами я обычно читаю.Вот и сейчас в поисках книги для чтения мой взгляд задумчиво скользил по тесно забитым полкам книжного шкафа.Скользил,пока не задержался на ничем не выделявшейся книжечке в мягкой обложке."Тени забытых предков" Михайлa Коцюбинського.Почему мой взгляд споткнулся именно здесь? я не знаю.Может быть магия запрятанная на страницах уже манила меня?

Открыв наугад книгу, пробежала первые попавшиеся на глаза строки:

"За ним підіймався з долини вічний шум річки,росли гори і вже вставав на крайнебі блакитний привид Чорногори...Ніжно дзвеніла над ним хвоя смерек,змішавшись з шумом ріки,сонце налляло злотом глибоку долину,зазеленило трави,десь курився синій димок од ватри,з-за Ігрица оксамитовим гулом котився грім..."

Ощущение сказки и тесно переплетенной с нею реальностью завораживали.
Книга была прочитана на одном дыхании.И загадочные черные смереки , и сами Черные горы для меня были наполнены тайной.
Когда была закрыта последняя страница,я извлекла из недр ящика письменного стола тетрадь под названием "Наполеоновские планы".В нее я обычно записываю свои самые неисполнимые желания.И на чистую страничку легла короткая запись-" Хочу увидеть"
Желание обрело форму.А вот в исполнение не верилось и верилось одновременно.

***
Фестиваль.Верховина.

Над маленьким городком катился грудной звук трембиты,достигал подножия гор и отталкиваясь от них, возвращался обратно.
Вы знаете,что такое трембита?
Это огромный карпатский пастуший рог.Свернутая из тонкой древесной коры труба длинною в несколько метров.Но эти метры ничуть не утяжеляют ее.Трембита удивительно легка.
Вспомнила описание,сделанное Станіславом Вінцензом в книге "На високій полонині"
"Бери на трембіту суху смереку,обдерту громом,громом відпокувсну.Виріж з неї трубку,тісно обв;яжи ликом берези з-під водоспаду,від піні і шуму.Аби трембіта мала силу і гучність грому!Водою виграна.нехай наслухається всіляких таємниць від вод,нарожденних в лісах.Нехай вона захоплює,хай зв;язує,як вода".
В стародавние времена звуки трембиты разносили по горам вести о разных событиях на селе:рождении,свадьбах,похоронах.
Если же рог звучал в Рождественские праздники,значит колядники шли колядовать.
Вот  и сегодня трембита подала свой голос в Верховине.
Толкнув дверь уютного гостиничного номера,я сбежала по лестнице.Она весело скрипнула под половиками.Из кучи разномасштабной обуви у входной двери выхватила свои ботинки.Было ли так везде,не знаю.Но именно в этом отеле гостюющий люд должен был оставлять свою обувь внизу,у двери.В сенях, как сказала бы моя бабушка.Cунув в ботинки ноги,я распахнула дверь на улицу.В морозную свежесть.И она приняла меня в свои обьятия.
А звуки трембиты уже вели меня на площадь.
По дороге ,встречный пожилой человек,вдруг приостановился и взглянув на меня произнес-Христос народився.
Я растерялась,не зная,что сказать.
Но выручили местные жители,ответив за меня-Славимо Христа.
В рождественские праздники,как оказалось,люди здесь здороваются именно так.
Но вот и площадь.
Приехавшие на фестиваль группы уже были готовы к выступлению
Мужчины в черных расшитых куртках,женщины в ярких красных платках и в красных тканых юбках.
Строгие черные мужские куртки украшены мелкими блестками,пуговицами и цветочками.А у самого ворота большие помпоны из разноцветной пряжи.Все вместе это делало куртку очень нарядной.
Традиционно любые костюмы,даже костюмы суровых горцев,из века в век расшивают и украшают женщины.Вкладывая свои думы,радости.И солнце.Чтобы согревало зимою человека.
Могу сказать,что узоры,вытканные на ковриках,юбках и раcшитые на куртках не были идентичными узорам Боливии.Но были чем-то неуловимо похожи.
Еще тогда я подумала,не горы ли нашептывают узор людям, живущим там?
***

Перелет через океан не долог.А вот часовые пояса после перелета, мною менялись со скрипом стылого на морозе кожанного ремня.Так было и сейчас.
Я проснулась.Часы ,висящие на стене, показывали 5 утра.Жарко натопленная с вечера печь изрядно поостыла и в доме было прохладно.Протянув руку,я нашарила на печи свои  сохнущие с вечера ботинки.Они уютно устроились на двух полешках,дабы подошвы невзначай не расплавились от жара печи.Сунув в них ноги и накинув куртку я толкнула  дверь.И она выпустила меня в коридор,ромбовыми окнами напоминающий веранду .Ступеньки промороженного крыльца  скрипнули под шагами. Расчищенная  тропинка повела меня от крыльца к калитке.
Над миром висела ночь.Но не было темно.Круглолицая луна щедро разлила свет по снегу
Спускаясь с гор,лес подступал почти к самому дому.Темный в ночи,он был похож на какое-то сказочное существо,живущее своею,одному ему понятной жизнью.
Я замерла.Молчаливые горы,столпившись вокруг,рассматривали меня.Я терялась на их фоне,превращаясь в пылинку.Пока люди спали природа торжествовала.
Днем картина менялась.Таинственность таяла.Но величие гор и леса оставалось.

Вдоль села тек ручей.Вернее, дома в свое время выросли по его берегам.И хотя зима держала ручей в своих ледяных ладонях,вода не замерзала.Она радостно бежала что-то бормоча,подбрасывая капельки воды в воздух.Эти капельки застывали и нависали над ручьем.Но самое удивительное было в том,что замерзая,  капельки превращались в ледяных гномиков в шляпах,которые выстраивались вдоль берега.
Сейчас думаю,может надо было загадать желание у ручья?И человечки его непременно исполнили бы?

***
Церковь.Село Быстрец.

Дом,принявший меня в гости, стоит на горе.А под горою,за изгородью, равноконечным крестом белеет церковь.Иногда с ее покатой крыши  шурша сьезжает подтаявший снег.И с шумом рушится вниз.Но через минуту гармония восстанавливается.И ,вспугнутая было тишина,взмахнув крыльями, опять опускается на землю.
По утрам редкие прихожане идут на службу.Идут неся Бога в сердце.А как же иначе?
Сама же церковь во многом отличалась от церквей виденных мною ранее.
Ее архитектура не была архитектурой традиционных православных храмов.Но не была она и католической.
В ней было  что-то свое, неуловимое, переходящее из века в век. То, что наверное и отличает каждую нацию и каждый народ. Его Дух.
На фоне величественных гор церковь казалась небольшой.Но когда перешагнув порог, попадаешь внутрь,то пространство соизмеряется уже не с горами,а с человеком.А человек-мал.И храм разрастается,становясь огромным.И кажется,что весь он пронизан торжественностью и устремленностью ввысь
Темнозеленые стены храма украшены вышитыми рушниками.Горят,потрескивая, зажженные свечи.Поет хор.Молятся прихожане.

Белеют в церкви рушники,белеет сама церковь,белеет снег,позволяющий земле все начать с чистого листа..

Господь народився!
Славимо Христа!.
***

Возвращение.

Раннее и морозное утро.Но село уже давно не спало.Дым из печных труб столбами тянулся в синее зимнее небо,стараясь согреть его.Но не дотягивался и замерзал сам,изчезая.
Машина,что должна была добросить меня в Верховину к автобусу была готова к борьбе с заснеженной зимней дорогой.И даже стояла на этой самой дороге под горою,тихонечко урча и прогревая мотор на морозе.
А дома были последние объятия и слова прощаний.В сумке,наброшенной на плечо, рядом с дневником путешествий лежала подаренная мне на память о Карпатах книга.Книга Станислава Вінценза "На Високій полонині" с заложенною в нее веточкою смереки.Которая оказалось светлой елочкой.

На память пришла услышанная здесь колядная песня:


Дєкуємо Господу Богу!
цим славним ґаздам, вашому дому.
Шо ми у вас пили, шо ми у вас їли,
шо би вам си бжьоли роїли.


Я уезжала.Уезжала из сказки в города.И где-то в Ивано -Франковске уже готовился поезд,что пронесет меня через полстраны.
Но это уже совсем другая история.