Purgatorio - чистилище - фрагм. 11

*    *     *


Что ж это получается... писать только тогда, когда слезы текут?
Судорожная случайность вперемежку с голодным спазмом, тощим маргарином... голландской макрелью?
И старая мелодия, постучавшая в магнитофон?
И на этом самом месте ты понимаешь, что одним раскрытием непочатой твоей души мог бы всех несчастных укутать в ласку... в прощение... в понимание и прохладу остывающего ожога.
Вот тут, в этой Германии, где ты.... куда ты заброшен, чтоб быть навеки затерянным, в этом развернутом современном окне и падающем на тебя сквозь него ветреном небе....
Все те, которых нету сил любить вблизи, но так легко – издали.... все они здесь в судорожной случайности... в нежданной тревоге, молниеносно подскочившей до удушия и тут же изошедшей в слезу.
Все те, которых собрать бы одним призывом сердца отовсюду... из Израилей и Америк, а еще с тех дальних улиц, которые претенциозно называются “прошлое”, которые крадутся подвалами подтекста под грифом “совершенно секретно”........

Уже невозможно... никогда невозможно
совершенно секретно
      и навсегда.

*    *    *

Чего-то недостает жизни...........
И тогда, когда взошел по ступеням мечты.... к счастью, к творчеству. Всё равно недостает чего-то.
Даже в помыслах о Боге...........
Это значит, что ОН покинул нашу жизнь своим присутствием.
Это значит, что ОН, – вечно видимый нам, вечно колеблющий горизонты души, – не с нами. Это значит, что ОН лишил нашу жизнь СВОЕГО благословения.
Да можно ли представить благословенной эту нашу жизнь?
Порой, отвлекаемые занятием, мы обманчиво чувствуем полноту. Но то лишь полнота озабоченности, лишь закрытие “житейскими волненьями вещих уст”. Проверь себя на самом благодатном своем бытии... на чистой минуте вдохновения, внутри полнейшей безмятежности твоей.
Увы!... чего-то недостает.
Это значит, что ОН не желает нашей жизни в ее реализованном виде. Не желает ее исправления и усовершенствования. ОН желает полного преображения, тотального переворота.
Постыть нам должен труд наш и наши свершения.....


*     *     *


Этот день ты запомнишь надолго......
Не потому что был дождь, под которым ты мок... о, не потому!
И не потому, что бродяга на лестницах метро попросил у тебя сигарету, и ты дал ему сигарету, и предложил огня, и простился, и..... долго потом стоял в пяти шагах от его равнодушной спины.
И не потому, что собачка ловила мячик и клала его у ног оборванца-хозяина, а потом ложилась у миски для милостыни и смотрела тебе в глаза... неотрывно смотрела.
И не потому, что волна твоей нежности висела, так и не выплеснувшись, над толпой порядочных граждан.
Что милостыня...что эти копейки, которые в смущении сердца бросают прохожие человеку и его собаке!
Я чувствую в людях большее, я чувствую в них потребность всемирного объятия, слияния... прощения друг другу...
наконец прощения

После стольких преступлений, после столькой крови и стольких страданий, которые они наносили друг другу, причиняя лишь самим себе.
Этот день ты запомнишь!
Чем-то сокровенным ты навсегда останешься стоять там, прижатый спиной к колонне, с сигаретой в дрожащих пальцах, весь одураченный толстыми линзами слез, весь пропитанный отчетливым чувством Бога, вот тут, теперь коснувшегося тебя своей благословляющей ладонью.
Только лишь коснулся!
Но как из раздавленной виноградины от эфирного этого касания из тебя вытекает простое и облегчающее сознание, что никого и ничего не любишь ты на свете так, как людей. Что их всех хочешь ты поцеловать в несчастные головы. Что ты не знал себя и не понимал муки своей. Что жизнь твоя и мука твоя – это неосуществленная любовь к людям, это неумение твое и трусость твоя выйти к ним с простым признанием в любви. Ты уединился в свою жизнь, в свои странствия только для того, чтобы постоянно думать о людях, сочувствовать им, страдать в разъединенности и исходить паром поэзии от закупоренности любви.