Хожу по музею души.
В пыли, в паутине картины.
Как много годин я прожил,
Как рано взрастил я седины.
Встречались такие вокруг -
Кричат, кто о чём, поучая,
Что роща легко гасит звук
Под осень, конечно, не зная.
Тетрадь предо мной, а в руке
Перо ль, карандаш ли - обычно.
Молчу, доверяя строке
Сказать о волнующем зычно.
Осеннюю чувствую тьму...
Ох, много в ней стужи и грязи...
В музее своём самому б
Понять - что позорит, что красит...
Музей души
© Copyright: Владимир Зюкин, 2017
Свидетельство о публикации №217111000900
Свидетельство о публикации №217111000900
Рецензии