Творческий кризис
Мне многое никогда не… Жизнь меня ведет в определенном направлении. Сижу вот, мучаю клаву. Признаться, это мне по нраву. Она все вытерпит. А толку-то? Мне не выписать каких-то ярких диалогов, потому что мы, благодаря СМИ, Интернету, говорим теперь почти все одинаково в любой точке страны. Если же я в каждую реплику буду вставлять «И чо?», так вы скажете, что так всякий второй пишет. А материться нельзя. Пожалуй, можно вставить мамино словечко «телевизер». Мне так тепло делается, когда она его произносит. Может быть, написать десять раз слово «телевизер», и мою миниатюру зачислят в шедевры, как «Черный квадрат» Малевича? Нешто попробовать?
Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер
Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер Телевизер
Или вот так, покороче:
Телевизер Телевизер
Визертеле
Телеви.
А чо? Вроде ничо, а? Как бы «на флейте водосточных труб…»
А может быть, выдвинуть какой-нибудь лозунг, типа «Свободу российским дятлам!»? Тоже ничо. Пусть народ разбирается, кого я имела в виду. Зато неизбито. А дятлы, они и знать не будут, что за них кто-то глотку дерет.
Всю неделю пасмурно, или, как однажды написал один мой ученик, хороший человек, ныне майор, «пастмурдно». Переумничал. Вот не поймешь, то ли утро, то ли день, то ли вечер. И как описать в красках эту надоевшую серость? Чтобы что-нибудь противопоставить этой пастмурдности, сижу и ем кремовый торт «Сказка». Нет, «ем» - это как-то избито. Лучше сказать «сижу и жру». Именно «жру», потому что у меня с некоторых пор нет желчного пузыря. Ну и пусть. Ну и пожалуйста.
Уже сутки, как отекает в большом тазу мое зимнее пальто. Люди! Кто придумал такие «польта», что стокилограммовой русской бабе не поднять? Шевелите мозгами, чтобы и теплым было, и в машинку можно засунуть, как осеннюю куртку, например. Или у Вас тоже безнадега?
Вчера встретила знакомую. У нее онкология в начальной стадии. Говорит: «Теперь проживаю каждый день, как последний». Скажете, избито? Не думаю, что для моей знакомой это так. И фраза звучит вовсе не поэтически, когда лично коснется. Помните, у Ивана Тургенева: «Старая штука смерть, а каждому внове.»?
Великий писатель подстегивает. Нужно спешить. У нас в городке установлен ему добротный памятник. Помню, хоронили одного местного поэта, хорошего, к слову сказать, поднесли тело к постаменту. Люди говорили теплые речи. Да, не спорю, заслужил мой земляк прощального поклона великого писателя. Сразу предупреждаю: помру, не таскайте мой гроб туда-сюда, а сразу в храм, а потом в мой последний приют. Кто Тургенев, а кто я? Может, мы с ним ТАМ встретимся, он поучит меня мастерству, и стану я для кого-нибудь Музой вдохновляющей…
Так… Куда меня занесло? А занесло меня в размышления. Творческий кризис, знаете ли. Как найти только свой, индивидуальный, стиль? Как не повторять других сто авторов, не перекликаться с ними? Какую точку видения выбрать, чтобы быть объективной? Ты, «клавочка», молчишь. Не буду биться о тебя лбом, ибо и это вытерпишь. А мне вот искать ответы да мучиться, искать да мучиться…
11.11.2017
Свидетельство о публикации №217111100398
Алехандро Атуэй 17.01.2019 10:15 Заявить о нарушении
Ли -Монада Татьяна Рубцова 18.01.2019 06:21 Заявить о нарушении
Алехандро Атуэй 18.01.2019 08:01 Заявить о нарушении