Белый снег пушистый...

Который день подхожу к термометру и вижу: ноль градусов! Или чуть выше или чуть ниже. Сломался он, что ли? Хоть ему и сто лет в обед, подозреваю, что исправен.
Ноябрь нынешний просто невероятно постоянен. Те же невеселые клумбы с пожухлой травой, пасмурное небо с сонным полетом редких птиц. Посыплет не то снег, не то дождь или другое непонятное явление природы и снова « на дорогах туман и слабая гололедица!»

Деревья, неказистые такие, без единого листочка, стоят как усталый конь, засыпающий на ходу. Присыпало бы их хоть совсем немножечко снежком да инеем, спали бы они до весны и сны глядели. А как при всем честном народе, да в неприкрытом виде уснешь? Вот и стоят, вздрагивая при каждом дуновении ветра как ошалелые. 

Вся природа, как большого праздника, ждет снегопадов. И мы, венцы ее творения, люди, то бишь, в том числе. Как же он красив, чист и бел, снежочек, как желанен. Бедные аборигены южных краев, лишенных снега, не завидую я вам! Пусть у вас бананы, лианы да обезьяны, но снега-то у вас нет! У нас пока тоже. Но будет! Верим и ждем.