Что еще остается?

Что ещё остаётся?
Лишь только, по прежнему, ждать.
В этом омуте брошенном
нет ни забвенья, ни дна.
Мне, за «тусклым» стеклом,
так неясно, так смутно видна
источенная миром
на хрупкий мой мир благодать…

Что ещё остаётся?
Молитва. Коньяк. И стихи,
не  сулящие больше
ни званий, ни грёз, ни наград;
те стихи, без которых
дожить, додышать до утра,
так мучительно трудно.
А осень прощальный парад
переулками гонит, в лихие собрав табуны.

Сорок первая осень моей уходящей весны...

Что ещё остаётся?
Тревоги. Сомнения. Дом.
У корыта старухою,
ссохшимся вечным Жидом,
я, в развалинах глаз, собираю остатки тепла,
я, в расщелинах губ, укрываю остатки любви.
О молчанье стекла
снова крылья и головы ранят и бьют мотыли.
Только пыль да зола
облетают  с раскрытых ладоней моих…

Что ещё остается?
Лишь только, по прежнему, врать;
врать себе, что на утро,
конечно, всё будет не так.
Что хандра не фатальна –
лишь мелкий досадный пустяк.
Будто вот, за дверьми,
будто вот – лишь рукою подать –
долгожданное «это»…

Но там, за дверьми, только ночь,
чёрной кошкой скребет
дерматин полинявшей души.
Нанизавшему будни
на терпкую горестность строк,
что ещё остаётся…?

Лишь только, по- прежнему…жить.

Октябрь 2014