Снег; метель; вокруг темно.
Чувствуют груз мрака плечи.
Но цветёт огнём окно,
Там меня ждёт светлый вечер.
Не меня, того, кто был
Нежным, мягким, остроумным
И, любимый, сам любил,
Как сказали бы, безумно.
Снег летит, как светлячки.
Что-то всё суровей зимы.
Замедляются шаги,
Но пройду я мимо... Мимо.
Да, простился я с весной,
Тьме зимы отдал я душу.
Взгляд окошка за спиной
Всё же ощущаю в стужу.
ОКНО
© Copyright: Владимир Зюкин, 2017
Свидетельство о публикации №217111300739
Свидетельство о публикации №217111300739
Рецензии