Повинуясь воле пальцев

       Я слышу, как стучит клавиатура твоего компьютера, привычно, почти музыкально. И вдруг затихает – ты допиваешь утренний кофе. Затем пальцы твои возвращаются и вновь завсегдатаями танцуют и танцуют по квадратным подушечкам. Пять-десять щелчков – слово, пятьдесят и более – фраза. Сотни щелчков по тёмным, с латинскими и русскими буквами, клавишам вырисовывают красочную историю, словно петельки – узор на полотне. Повинуясь воле твоих пальцев, мы гуляем в твоей миниатюре по берегу Катуни, дышим, наблюдаем, беседуем. И хоть туман прячет от нас чёткие очертания окружающего, это не останавливает нас. Щелчок – вдох, шаг. Щелчок – выдох, поворот головы, улыбка, плеск волны. И снова всплеск. «Наверное, хариус – водный гимнаст», – узнаёшь ты. Далее – не определённое ещё движение в пространстве пяти предложений, пауза, погружающая нас в задумчивость…
       А ты за столом и смеёшься – пришла интересная ассоциативная мысль, пальцы отвлеклись от своей работы, незаметно для тебя теребят пуговицу на рубашке, поправляют волосы, а затем и вовсе убегают вместе с тобой за пределы комнаты.
       За окнами несмелый ноябрьский снежок, не умеющий ещё удержаться на тонких берёзовых ветках, припорашивает выцветшую за лето крышу колодца.
       «Эй, пальцы, возвращайтесь скорее! – кричим мы с берега. – И закончите свой рассказ, иначе мы потеряемся тут, в тумане. Верните нас домой или напишите о солнце, о весеннем, а лучше – майском тепле! Ведь непонятно ещё из ваших первых танцевальных па, какое время года вывело нас на прогулку, и хорошо ли мы одеты!..»
       Слава богу, вернулись. Однако, теперь арахис в стеклянной чашечке поминутно отвлекает их внимание. Мы ждём. И вот материализуются речные всхлипы, декорации знакомых елей и лиственниц, наши шаги обретают желанную тропинку. Даже колокольчик с комода оказался в руках – зазвенел жизнерадостно-жёлтым своим голоском! «Мы идём вдоль берега, по траве, звеня колокольчиком…» – рассказывают твои пальцы. Хорошо, по траве гулять можно долго и никуда не спешить. Миниатюра твоя становится всё просторнее и располагает к неторопливым раздумьям. Мы молимся о чём-то важном, в том числе о рыбаках, чтобы им и хариусам одинаково хорошо жилось и не стыдно было смотреть друг другу в глаза. Вот и туман рассеялся, солнечные блики привычно оседлали волны, тропинка наша пробралась сквозь заросли красной смородины и повернула к дому. В воздухе знакомо запахло прелой листвой и хвоей, под ногами хрустнули сухие шишки и корявые ветки лиственниц, сломленные недавней бурей. Жаворонки особенными своими «рассыпчатыми трелями» завершают повествование, а я «что-то записываю в блокнот».
       Твоя миниатюра окончена, а моя только начинается…
       Вот мы и дома. Что это было с нами?
       Пальцы твои крутят колёсико «мышки», курсором находят начало текста и выщёлкивают название. А музыка перекатов Катуни звучит и звучит в наших сердцах, приглашая к новым литературным прогулкам.

       *