Щи на воде

- Ну что, гнида, жрёшь? - я слышу над своим ухом будто собачью отдышку, - Домой, значит, решила прийти?

Отцовские слюни хлюпают у него во рту, готовые вылиться в мою надключичную ямку. Мне не очень хочется знать, я это или суп. Совсем не хочется.

- Чего молчишь, паскуда? Думаешь, так просто на жратву заработать? - от гнилого шепота я покрываюсь нехорошими зудящими мурашками.

- Мать знает, что я здесь. И про тебя все тоже знает, - я хочу сжаться ещё сильнее, но не выходит, - И отойди от меня. От тебя несёт.

Должен был последовать удар, разве нет? Я жду пощечины раскрытой ладонью с правой стороны. Опять придётся прикладывать лёд.

- Ах, от меня несёт? А от тебя, подстилка, не несёт? А от супа твоего? - своей лапищей он хватает тарелку, - На, сука, ешь.

Я знаю, что надо держаться, что нельзя снова поддаться, но тарелка с кипятком и вареной капустой уже над моей дважды бритой головой. Жжет. На ор прибегает мать и сама что-то орет.

- Сейчас ты у меня узнаешь, как надо с отцом говорить.

Долго по кухне метаться не пришлось - ударяюсь об кафель (или ударяют). Слышу, как позвенькивает железо отцовской пряжки.

- Господи, помоги мне, - рыдаю.

- Бог тебе не поможет.