2. 11. 17

сегодня один, завтра другой.
сейчас я тепло улыбаюсь, сжимая кулаки решительно, чтобы потом под светом уличных фанфар сверкать чертями зрачков, внушая созвездиям оборванные отрезки мировоззрения. они томятся в неокрепшем разуме на медленном огне.
просят чаще радоваться, в ответ получают бетонный взгляд, наполненный страстями, от которых пора бы избавиться. но они плавают в моих водах, как пассии извиваются вожделенно под спутниками. я твой Юпитер. и я призываю перестать сопротивляться моей орбите и впустить мои мысли в твой котелок.
карты таро против карты местности. я собрал обрывки, учения и заметки в один большой рюкзак, перешёл улицу, на которой ты открыла свою милую лавочку мистики.
теряю часы в познании новых смыслов слов, разрушаю догмы, установленные в меня в детском саду. использую чувства как инструмент. смотри, я построил целую дамбу, в которой эмоции тщательно фильтруются и превращаются положительно в энергию. надеюсь, что однажды я высплюсь, и затраты будут оправданы.
ты рано остановилась, откопав лишь убитый мной труп. под ним ещё найдёшь ты своих близких, моих близких и меня. на самом дне.
твоя палитра должна быть многогранна, если ты решилась составлять мой портрет. я не отвергаю чувства, духовность, не принимаю разум твёрдо, я выбираю серость - середину. и даже в этом нахожу изворотливость: находя агностицизм слишком скучным, пускаю по трубам логики те самые цветные слёзы, дабы издеваться над словом всё крепче.

я брежу сама с собой уже двадцатую ночь, чтобы выйти в свет светлой, талантливой, запачканной краской. род повествования неуловимо перескакивает, и я нахожу в этом интересный результат всех рваных цепочек.

в моём нутре сидит напичканный страстями образ, который я хочу излить в тетради. повертись пока ещё на моей орбите. так уж и быть, твоё сопротивление принимается, пока я собираю дрожь с эпителия, зажимая её в ногтях. мне нужно всего пару секунд, чтобы перенестись от поющих свои ангельские песни небесных созданий, которых за петли я подвесила на белой ёлке; к уютной добродетели пшеничных полей и людям из смолы, дарящих мне гербарий на шею.

нам дано быть и теми и такими. верить в лучшее и погружаться в античный скептицизм. добро и зло - это не выдумки. и как краски, ветра и огни, камни и океаны, они изведаны нами, проникли в нас и беседуют мило с нами за ланчем.

смотри в своё зеркало, твоё отражение жаждет поведать тебе о бетонных углах, в которых кого-то забитого целует счастье - из его вен наружу просятся шипи, которые он получил своим соучастием.

что ты будешь делать, если на лик твоего отображения падёт прямой свет открывшейся двери? что в серебряной глади возможно увидеть? что тебе придётся сделать со случайным свидетелем? как изменится угол наклона твоего взгляда?

хей, это всё шутки, забудь как наваждение.
ведь всё накрыто к ужину.
ведь солнце ещё не зашло.
свет ещё не погас.