Поэты не ходят в больницу.
Поэты вообще бессмертны,
Они напрочь не чувствуют пуль.
Им можно лишь поклониться,
Ими можно заслониться
От смертоносного ветра,
От кровавых бурь,
От бубонной чумы и войны.
Сквозь могилы и грязь путешествовать
И искать, в чём мы с трупами не равны —
На их спинах висит этот крест ведь.
Я ведь, корябая пальцами гвозди,
Карабкался вверх из промозглого гроба.
Меня схватили за ноги,
Не дав увидеть звёзды.
Была выдана чёрная-чёрная роба.
"Ты будешь прислужником Сатаны!"
- кричал Бафомет - "Ты будешь поэтом!".
"Становись возле той чёрной стены!"
- и ушёл, не дождавшись ответа.
Я воскликнул ему в дорогу:
"Я поэт, а не адское месиво!"
Он пошагал со мной в одну ногу,
Его морда печально свесилась.
Чёртова Поэзия
© Copyright: Максим Лидов, 2017
Свидетельство о публикации №217111402226
Свидетельство о публикации №217111402226
Рецензии