Эпилог для ненаписанной повести

 Секс, как ни странно, закончился любовью. Родился ребёнок, но это не принесло никому никакого счастья, ни даже мимолётной радости. А в окошко постоянно заглядывала полусумашедшая соседская бабка и говорила "А мне интересно чёй -то вы делаете там?" Бандиты и официантки слушали Ричи Блэкмора, "Пинк Флойд" и Марка Кнопфлера, а столичная интеллигенция шансон и блатняк... И те, и другие напивались и заявляли "Любви НЕТ! Ну, скажи, что её нет !?"
- Конечно, нет, - приходилось отвечать им всем.
И периодически стало возникать чувство вины насчёт того, что мы все когда то давно отравили Сальери. И захотелось, чтобы началась ядерная война,а я в этот момент был сильно пьян до блевотины.
Кончился же этот поток сознания тем, что я включил старинный польский ВИА "Червоны гитары" и стал подпевать им на чистом польском языке.
P.S. Прочитав эти строки, этот эпилог, я задумался, а есть ли смысл писать саму повесть?