Картина

Белое полотно. Невинное, гладкое, будто юная девушка. Ни один художник не касался его, только лишь мастер, вложивший всю веру и надежду в будущий шедевр. Только  один мазок, хоть одна клякса, и работа мастера будет стоить своего существования. Холст - окно в новую жизнь. Преддверие большого взрыва. Небытие. Пустота, ждущая своего Бога, своего Творца.
Вот она - яркая желтая вспышка. Лимонная. Теплая. Пришла она с такой же чистой палитры, растекаясь полупрозрачным маслом. И, как нежный крем, художник, возвышенный и вдохновленный, подхватил его холодным мастихином. Первая незабываемая встреча холста и краски сопровождалась бодрым посвистыванием Творца, породив Солнце, делая холст ослепительно белоснежным. Так зарождалась жизнь.
Настал черед неба, бесконечного, манящего. Небо, в котором хотелось летать, быть птицей, бабочкой или же воздушным змеем. Лишь бы оставаться в нем вместе с попутным ветром.
Желтый слился с голубым, впустив в себя белила и породив пушистые облака. Коснулись неба длинные пальцы, желая согреться утренним солнцем и оставить свой божественный след в сотворенном ими мире.
Небесная синева плавно оказалась глубоким ультрамарином океана, таинственным, пугающим, соблазняющим. Глаза тонули, желая исследовать каждый уголок водной пропасти, а пропасть тянулась к глазам.
Берег.
Руки замерли в сомнениях. Глаза закрылись. Виделась мастеру зеленая трава, яркие цветы и величавые деревья. Мечтал он о зверях и птицах. И хотел он сам быть этим зверем: могучим медведем или благородным оленем. Но не хватало одной детали. Забыл он, что сам является деталью. Он - человек. А человеку нужны другие  люди. Тогда написал он себя вместо зверей, сидящим возле океана, ожидающего себе подобных.  Взмах кистью - рядом сидит еще человек. И еще один. И еще…Нет, не то. Не хватает.
Дрожащие пальцы опустились на палитру, измазавшись в теплом масле. Взгляд уставился на холст: необитаемый остров. Но как же так, для необитаемого острова здесь слишком много людей. Но каждый потерян. Каждого забросило сюда этой ультрамариновой волной, било о камни, выбрасывало на песок. Все они здесь, в зале ожидания. И он, смотрящий за горизонт, поглощенный волнами, ослепленный солнцем.
Но это его мир. Он - создатель. Так пусть у каждого будет человек!
Схватив самую тонкую кисть, он начал выводить восстающих из океана, спускающихся с неба людей, делая это с трепетом и большой любовью. Каждому свой долгожданный спаситель.
Остался один. Рука потянулась к холсту, полному тепла. Оказавшись в ладони кисть покрылась маслом и, выскользнув, полетела вниз в художественное небытие.
Голос упавшей кисти пробудил художника, вернул его в реальный мир.
Радуга сменилась серостью будней. Все, что было до этого, завершилось случайным отпечатком грязной ладони на последнем одиноком человеке. Творец раздавил сам себя.
Палитра летела на пол вместе с густыми слезами мастера. Сменилось сладкое лето соленой осенью.
Удаляющиеся шаги художника, быстрые громкие, перешли в бег. Скрипели старые половицы. Убежал он от самого себя и своего создания.
Сумеречная комната, размазанные краски, перевернутый табурет, и только  холст на мольберте остался на ногах в ожидании своего человека, грязный и соленый.