Не о курении речь, господа

Написано 17 ноября. 2016 года. Фотография тогда же.


Утонуть в дыму, посреди холодного паркета,
фильтр сигареты светится в ночных огнях,
честность, что равносильна самоубийству
пепел, развеенный в сердце и костях.
Сложно... представить, что же дальше будет,
кричать, глядя в зеркало на собственное отражение,
вздымающуюся грудь снова травить серым дымом,
потушить об кончики пальцев, ощутив во истину ледяное
жжение.
Табак. Смол. Никотин. Бумажная трубка. Зажигалка. Спички. Головка пламени,
сто слов в минуту превратились в дым,
что выпускался почти мертвыми губами.
кружил туда-обратно, спутниками наших орбит.
Сложно...понять, как захотеть жить завтра раньше,
проснуться утром и не спрыгнуть, пугая птиц
осознавая что снова зависимостью, но не от сигарет убит.
Искать... снова искать в дыму лица, вспоминать и думать-в голове крутить,
растолочь свое остывшее, мертвое сердце и самокруткой его утром холодным скурить.
Пустить по воздуху прахом свои чувства и время, упиваясь беспомощностью мыслей и слов,
на листочке начертить свои "вечно семнадцать" ,наложив на "сигарету" огромный шов.