Запах детства

Я родилась в далеком сибирском городке с таким коротеньким, но таким родным названием Бердск. Мы жили на небольшой улице в доме под номером 5. Отец собственными руками строил этот дом. Это был его первый опыт в строительстве и потому он был особенно дорог. И не только отцу, но и мне. Я помню его до сих пор глазами пятилетней девочки - побеленные стены и голубые резные ставеньки, обрамляющие оконные проемы, невысокий забор из штакетника и маленькие тогда еще деревца ранеток с золотисто-янтарными и бордово-красными яблочками... Тогда еще не было асфальтированных дворов и наша улица напоминала деревенскую околицу. Трава ровным слоем покрывала землю в пространствах между домами. Почти у
каждого двора стояла скамейка, а воздух пах клевером и полынью... Мне было чуть больше семи лет, когда родители поменяли место жительства. Как часто потом я видела во сне эту картинку из моего детства... Любая мелочь возвращала меня в воспоминаниях на родную улицу к до боли знакомым запахам... Тридцать долгих лет я мечтала вернуться Домой, пройтись по не скошенной траве, привычно поглядывая по сторонам - а нет ли где по близости соседского петуха, которому приглянулись мои красные сандалии, открыть чуть покосившуюся калитку и ощутить ладонями тепло родительского очага, которое хранили стены этого дома... Однажды моя мечта сбылась. После смерти отца я ощутила очень острую потребность оказаться там, где положено начало моей жизни. Мне хотелось, чтобы мои дети соприкоснулись с тем, что имело для меня особую ценность... Родной брат отца тепло и радушно встретил все мое немалое семейство, мне было приятно заново знакомиться с родными, ведь все это время мы практически не поддерживали связи друг с другом. Устроившись и наговорившись в волю, мы решили прогуляться по городку, заодно поставив машину дяди в гараж. По дороге делились воспоминаниями, ничего особенного не происходило. День как день, погода замечательная. Вдруг я замолчала и встала, как вкопанная...
- Ма, ты чего? - чуть ли не в один голос спросили дети.
- Галя, что случилось? - недоуменно задал мне вопрос дядя.
- Чего ты снова вынюхиваешь? Пойдем уже, нас ждут - оговорился муж.
- Да, сейчас - растерянно пролепетала я, все еще пытаясь уловить носом запах, а ноги уже несли меня, не разбирая дороги... Дядя схватил меня за руку: "Стой! Куда ты?"
- Булочки... Это пахнет булочками!!! Дядя, откуда?
- Господи, да тут ларек хлебный за углом - засмеялся он, а я вдруг поняла, как глупо, наверное, выглядела. - Ты что, проголодалась? Мы же только что из-за стола?
- Мам, а ты похожа на ёжика из рекламы - улыбаясь, сказала дочка.
- Вы не понимаете... Так пахли булочки с посыпкой по  13 копеек... Из моего детства... - и я рванула через дорогу к хлебному киоску.
- Что для Вас? - спросила продавец
- Булочки с посыпкой...
- Сколько?
- А у Вас их много?
- А Вам много нужно? - удивленно спросила женщина по ту сторону окошечка...
- Две... Три... Нет... А пять будет?
- Галь, ты чего?!! Тетя там пироги жарит. Какие булки?
- Так что? Будем покупать?
- Ладно... Пять...
Пока мы думали да рядились, у киоска уже собралась очередь. Народу было интересно, что же тут за ажиотаж... На меня смотрели, как на слегка чокнутую, а мне, поверьте, было абсолютно все равно. Я прижимала к груди пакет с выпечкой, вцепившись обеими руками  в свежую булочку, источающую сладкий и почти уже забытый аромат моего детства...
- Мам... Дай хоть куснуть...- подтрунивали надо мной дети.
- Эх, жаль, фотоаппарата нет, -  посетовал дядя, - вот это был бы кадр!)))))