Я уже преодолел заросли терновника: исколол руки и исцарапал лицо, губы мои пересохли. Найду ли я то, что искал всю свою жизнь? Оно сидит на привязи, ищет хозяина, тянется к небу бесконечными стрелами башен и башенок, вимпергов, фиалов, заостренных арок, взывая к Всевышнему. Оно больше и часа не сможет без меня: я это чувствую, ведь мне самому давно трудно дышать. Я бегу со всех ног на большую дорогу, отталкивая распухшими от ссадин руками ветви деревьев и поднимая пыль топотом. Уже не чувствую ног, спотыкаюсь и падаю лицом вниз; мне больно, но я поднимаюсь и бегу снова, смотря только под ноги; иногда тру раздраженные и покрасневшие от песчинок глаза пыльным рукавом. Как же темно. Старые шрамы иногда расходятся все же. Я, кажется, умер или ослеп?
Хохот.
Хохот.
Хохот.
Там, где камень переплетается с воздухом
© Copyright: Лукас Тилл, 2017
Свидетельство о публикации №217111502062
Свидетельство о публикации №217111502062
Рецензии