Господи, как же я устала

Господи, как же я устала. Устала настолько, что даже в себе разобраться сил не хватает. Единственная мысль греет меня, лежащую ничком на кровати, что всё рано или поздно проходит. Так называемые, временные трудности.

Хотя никто не уточнил, как долго они будут портить мне нервы, эти грёбаные временные трудности. Интервал остается неизвестной величиной в уравнении: "я - временные трудности = счастье".

Снова заболела голова. То ли я разучилась дышать от собственной тупости, то ли твоя прощальная речь была такой проникновенной, что дыхание моё сбилось, но только мои лёгкие скукожились и не выполняют свою функцию. Перегоняют занюханный воздух, не насыщая меня жизненно необходимым ресурсом. Забытые, поруганные, смешные клятвы твои угарным газом окутывают меня, выедают глаза.

Я задыхаюсь. Я загружена делами, проблемами по горло, у меня нет даже времени толком на свежую голову подумать о тебе, посокрушаться по-нормальному. Мастер-класс по забыванию, думаю, провела бы на ура. Но что тогда не так? Почему всё моё - будто-бы чужое? На автомате выполняя те задания, решения которых от меня ждет вездесущее общество, я не могу дышать. Нечем. Я не хочу дышать этим воздухом, которым в паре десятков километров от меня дышишь ты, согревая чье-то ухо или шею, выдыхая его со смехом, с утренним зевком над чьей-то хорошенькой головкой.

А я тут устала, я тут одна, я тут задыхаюсь, вылавливая молекулы спасительного кислорода в окружающем меня смоге. Мои временные проблемы пройдут, наверное. Жизнь - динамичная девица.
Но, мне кажется, что если я еще когда-нибудь вдохну твоего воздуха, морозного, искрящегося, то я просто потеряю сознание. Живи, родной. Ты это делаешь превосходно, а я буду выкарабкиваться, искать свежего ветра или хоть слабенького сквознячка. Надеюсь, что не задохнусь.

Карина Соловьёва/Доронина