Я, в своей тишине, начиталась стихов,
и своих, и чужих, и хороших...
Разливает ручьи, первоснежный покров,
заалели рябин, зрелых, броши.
А одну ветер снес,и купает в воде,
словно брошенку ,в лужах осуды...
Мне казалось, я тоже, была на том дне,-
брошь души - это сердца простуда.
Я дала бы название- тихая брошь,
той свече, что в снегу, догорает...
Не тревожат ее,ни насмешки,ни ложь -
догоревшее не воскресает.
Догоревшее не воскресает
© Copyright: Анина 2, 2017
Свидетельство о публикации №217111500752
Свидетельство о публикации №217111500752
Рецензии