Разруха. Дневниковое

Наш дом на девяносто шесть квартир. Вчера вечером открываю входную дверь: весь коридор устлан рекламными листовками формата А5, под ногами буквально ковёр. Ни один человек, открывший до моего прихода свой почтовый ящик и доставший буклетик, не дошёл до мусорного бака, чтобы выбросить его туда или хотя бы положить рядом за батареей, как это обычно делают. У меня обе руки заняты сумками, я ногой подгребла с десяток штук ближе к стене и пошла к лифту.
Пришла домой, приготовила ужин, оделась и снова вышла на улицу. За прошедшие полчаса мусора у почтовых ящиков прибавилось. Через час вернулась, собрала с пола все листовки и выбросила в контейнер на улице.

А утром снова ковёр, уже чуть поменьше. Оно понятно: те, кто вернулись домой позже меня, таким образом очистили почтовые ящики.

С апреля в доме новый лифт, старый, помимо того, что за годы эксплуатации износился, был в жутком состоянии неотмываемости по причине никогданемытости. Как-то я пыталась пару раз что-то оттереть, но когда моет один, а гадят десятки, прока мало.

Прошло полгода, наш новый лифт постепенно превращается в копию старого.
Уборщица виновата? Отчасти да, потому что могла бы раз в полгода протереть тряпкой поверхность потолка и помыть пол.

А я вспоминаю слова профессора Преображенского: «Если я, входя в уборную, начну, извините за выражение, мочиться мимо унитаза и то же самое будут делать Зина и Дарья Петровна, в уборной начнется разруха. Следовательно, разруха не в клозетах, а в головах».

Вот я и думаю, что не будем мы жить хорошо, пока у людей в головах будет разруха.