Луковица

Солнечное городское утро ранней весны. Громко чивкают воробьи, от их прыжков и взлётов качаются провода. Над серыми, распухшими заборами плывут белейшие, не подкрашенные рассветным солнцем, облака. И бесконечная лазурь неба.
А самое главное - густой синий пьянящий воздух, какой бывает только весной и ранней осенью. От которого так сладко заходится сердце новыми надеждами.
 
И, уже готовящиеся раскрыться бутоны на вишнёвых деревьях. На айвовых, грушевых и гранатовых ещё только завязь - они откроются гораздо позже. 

Автобус. В этот час он почти пуст. У окна сидит человек в потёртой куртке, его уставшее лицо с закрытыми глазами откинуто на спинку сиденья. И видно, какие у него шершавые, натруженные руки. Скорее всего -  рабочий, возвращается из ночной смены.

Покачивание автобуса. Вдруг о каблук сидящего ударяется что-то круглое - яблоко, картофелина? Откатывается, и вновь ударяется. Когда в очередной раз, круглое оказывается возле его ботинка, человек в куртке неосознанно отыскивает это ногой, и, придерживая подошвой, отрывает глаза, а опустив их, вдруг видит то, что держит его ботинок.

Это луковица. Он нагибается, и берёт её в руки. Крепкая светло-шафрановая луковица, с едва заметными тонкими белыми полосками, и зелёненьким маленьким язычком наверху. Луковица.

И он поглаживает её лаковый бок. Маленькое совершенство большой Природы.
Но о чём так задумался человек, почему так погрустнел его взгляд? Продолжая согревать луковицу в ладонях, он отводит глаза, смотрит в окно.

А что в окне? Воробьи на проводах, очень синее небо, и очень белые облака.