Музыкальный привет из морга

Октябрь,суббота,за окном туман,в доме тоскливо.
Податься куда-нибудь,что-ли?А куда?Выйду на улицу,что-нибудь придумается.
Стою на остановке,думаю.Народ бежит,транспорт снуёт,всё гремит,гудит,музыка слышится.Правильно сделала,что из дома выбралась.
 Знакомая песня...Ой,так это ж Качурин «Городской вальс» поёт.Откуда звуки?А,маршрутка сорок четвёртая отстаивается,дверь нараспашку.У водилы хороший вкус,Качурина слушает,а не блатняк какой-нибудь.
 Маршрутка отдохнула и покатила народ развозить,а Качурин поёт,только уже «Облетели листья с тополей».Верчу головой,напрягаю слух и зрение,взгляд мой натыкается на чёрную чугунную ограду на противоположной стороне улицы.Звук явно оттуда.А за оградой то,помилуй Господи,морг...Оттуда в последний путь провожают.Не по себе как-то стало.С каких это пор барды по моргам поют?Для творческого вечера место явно не подходяшее...В памяти всплыли кадры хроники прощания с Высоцким,Окуджавой.Их в последний путь провожали аплодисментами под их собственные песни...Ой,мамочка!Неужто помер поэт? Ну да,иначе чего его песни в морге звучат? Тут уж точно без вариантов...То-то он последнее время бледный какой-то ходил.Намедни из троллейбусного окна его видела,так очень бледный был.Наверное сердце,а может почки.
 Совсем недавно,в конце августа на городском песенном фестивале виделись,фотографировались.Он весёлый такой был,с гитарой,в капитанской фуражке для имиджа...А ведь мы с ним одногодки,ещё шутили по поводу наших юбилеев в следующем году.Не дожил касатик.упокой,Господи,душу его.
 Хороший человек был,добрый,жизнерадостный,талантливый очень.Какие стихи писал!Руководил литературным объединением при нашем заводе,где мы и познакомились много лет назад.
 И не позвонил никто.Оно понятно,дороговизна кругом,каждый рот на поминках в копеечку.А может и звонили,так  вечно ж телефон из сумки вытащить забываю,вот и не услышала.
 Сердце кровью обливается,душа на части рвётся от беззвучных рыданий,взор слёзы застилают.Покупаю в цветочной лавке здесь же на остановке гвоздики с чёрным бантиком,на ватных ногах перехожу дорогу в неустановленном месте.Вхожу в чёрную калитку в чёрной ограде,подхожу к курящим мужикам.
 -Когда помер?
 -Позавчера ночью.
 -А что случилось?
 -Так у него ж почки...
 Ну вот,я ж никогда не ошибаюсь.
 Вся дрожу,поднимаюсь по ступенькам в траурный зал.Полумрак,свечи горят,поп кадилом машет,нечистую Силу выкуривает.Справа от гроба стоят скорбящие.Из-за сумрака и слёз лица видятся расплывчато.Конечно же здесь все родные,близкие,вся культурная элита города,писатели, художники,артисты.Наверняка из городского правительства есть кто-нибудь.Человек он был известный.
 Мертвецов боюсь ужасно,к гробу близко никогда не подхожу,на лицо стараюсь не смотреть.Опустила плачущие очи долу,положила траурные цветы к ногам его во гробе.И вдруг так захотелось в последний раз взглянуть на застывшее благородное лицо учителя,доброго друга моего Славы Качурина.
 Утираю глаза от слёз,напяливаю очки, склоняюсь к изголовью...И на этом месте пронзило меня мощным зарядом электрическим и отшвырнуло от гроба,как ведьму от иконы.-Чур меня,чур!В той постели холодной не поэт,а какой-то брюнет с бакенбардами в россыпи цветов бумажных.
 Потихоньку задом,боком,а потом во весь опор вылетела из проклятой погребальни.Проскочила сквозь чёрную калитку на улицу.От стресса извилины в мозге моём полностью распрямились,потому мысли отсутствуют.Нирвана абсолютная.
 Откуда-то сверху хорошо поставленный мужской голос вещает,
 -Уважаемые горожане,на волнах нашего радио свой музыкальный привет сегодня вам шлёт известный бард Вячеслав Качурин.
 Поднимаю голову,На самом верху бетонного столба у входа в морг - динамик.Нашли же место!
 И зазвенели переборы гитарные,и зазвучал Славин бархатный баритон,
 -Шерше ля фам,шерше ля фам,щебечут птицы по утрам...ну и вся эта история про любовь.
Хорошо,что хорошо кончается.В таких случаях говорят,что человек долго жить будет.Дай то,Боже.