Проза. ру и мы, её творение

          Моему мужчине сегодня... Да разве важно сколько ему лет?..  Мы многое не знаем друг о друге. И не хотим. Не собираемся вторгаться в личную жизнь.
          Нам и так хорошо. Наши встречи не заканчиваются ссорами. Нам нечего делить.
          А что ещё остаётся делать, когда встречаемся только здесь?
          Быть игрой воображения другого. Дарить иллюзии. Признаваться в чувствах. Смущаться. Говорить комплименты. Оценивать творчество и ловить каждое ответное слово. Пытаться читать между строк, догадываясь о каком-то скрытом значении, которое почему-то должно быть специально заложено, на которое, как кажется, есть намёк.
          Это что-то сродни мимолётному увлечению.
          Сегодня, однако, больше похоже на передышку. Пока вновь не найдём предмет для обожания. Пока всё снова не повторится. Наш удел смотреть и молчать.
          Мой мужчина не ревнует меня, это я ревную его. К каждому новому взгляду на проходивших мимо женщин. Ко всем заходящим к нему. Давно замужним и женатым. Обсуждающим с ним перипетии жизни. К их милым, лёгким, но реально ощутимым мной, поцелуям в щёчку, дружеским объятиям и пожатиям рук. К его грустному увлечению листать их страницы. И одновременно мысленно прошу, как можно скорее найти достойную, талантливую умницу и конечно же красивую и моложе.
          Отвожу взгляд, когда приходит новая забавная кандидатка на место музы. Тихо улыбаюсь. Закрываю глаза. И исчезаю. Совсем не хочется знать, что будет.
          Позволяю себе возвратиться, когда внутри всё успокоится, когда могу его избраннице дать понять, что она хороша, надеясь, что та не заметила, что это я прошла испытание. Привыкаю, - когда они покидают его дом молча, - мой мужчина обязательно нанесёт ответный визит. Здесь так заведено.
          Он прожил достаточно. Ровно столько, сколько надо для осознания, что со мной, как бы хороша я ни была, жить нельзя.
          Мой мужчина не умеет жить с иллюзией. По этой причине каждый раз прощается со мной навсегда. Забывает. И грустит, встречая на пороге. В очередной раз.
          Его окружение не знает меня в лицо. Оно не знает моего имени. Да и он сам называет меня по-разному.
          Я всегда такая, как хочется ему.
          Ему сегодня. И я снова рядом.
          Это грустно.
          Всегда грустно, когда живешь с иллюзией…






p.s. «Все совпадения случайны»





***

http://www.proza.ru/2017/11/14/1142