Космонавт

      Вечер. Народу на улице мало. Изредка пройдет забулдыга, мелочь на билет попросит, и все – никого. Я один. Брожу. Слоняюсь. Отчего домой не вернусь - сам не знаю. Видимо, не хочется.
      Иду, как полагается, в наушниках. Что там поют артисты зарубежные - не разберу. С английским все, увы, плохо. Хотя, какая разница, что они говорят? Главное, что музыка «качает», а так… Ну, выучу язык их, ну узнаю смысл глубинный текстов песенных, а толку? Может, они мне и не понравятся вовсе. Так хоть мелодией наслаждаюсь.
      Шагаю в такт нотам. Мимо дома частные проносятся, коробки панельные… Ни одного дворика красивого! Посидеть охота! Отдохнуть! Да обратно, к себе, в квартиру вернуться… Устал сильно.
      Наконец-то! Нашел! Со всех сторон девятиэтажки. Дорог не видно, шума нет… Красота! А лавочка какая! Не пластиковая, новомодная, а старая, еще советская! Деревянная…
      Достаю сигарет пачку. Закурил. Хорошо. Голову вверх опрокидываю. Сижу. Расслабляюсь.
      Звезды! Много звезд! А вокруг чернота. И во всем этом столько интересного, столько неизведанного! Повезло инопланетянам – родились на лучших планетах. Космос бороздят. Изучают пространство бесконечное, а у нас… У нас дома панельные. Даже смотреть на них не хочется! Противно.
      Что здесь примечательного? Ну, здание! Ну, с подъездами! Ну, с окнами! Ну, горит в них свет, и что с того? Это же не созвездия! Между квартирами, как между галактиками не полетаешь! Везде одно и то же: везде люди. Одни и те же. У всех глаза, у всех уши, у всех носы, что здесь интересного? Что в коробках этих, человечками заполненными, найти можно нового?
      Ничего. Окна – не звезды. Дома – не вселенные.
Докурил. На часах полночь. Нужно возвращаться. Налетался.
А то устал я, летать. Устал.

(Фото из Интернета)