Тётя Аня

Наверное, у каждого в жизни есть человек, сыгравший важную роль в его становлении – личностном, профессиональном, духовном или каком-либо ещё. В моём профессиональном становлении такую роль сыграла удивительная женщина, которую я с детских лет звала просто: тётя Аня.
Мы познакомились, когда мне было четыре года – в ту самую пору, когда наша семья переехала жить в Севастополь. Мы были соседями по подъезду и просто добрыми друзьями, поэтому общались каждый день, за исключением тех долгих командировок, когда тётя Аня уходила в рейс на исследовательском судне в дальние страны. Она занималась наукой. Основательно и самоотверженно. Наука заменила ей и мужа, и детей. Замуж она всё-таки вышла, но уже будучи в пред-пенсионном возрасте, когда похоронила мать.
Когда я ещё училась в младших классах, тётя Аня часто в шутку говорила, что я тоже, как и она, стану учёным и буду плавать в дальние страны за жвачкой. Из каждого рейса она привозила для меня и моей сестры разные лакомства, из которых самым долгожданным была жевательная резинка – большой дефицит в те времена в СССР. С тех пор прошло много времени. Сейчас я действительно занимаюсь наукой и, на самом деле, побывала в разных странах, как и предрекала мне наша дорогая соседка. Но самое грустное в этой истории то, что тётя Аня меня больше не помнит…
Мы сидим друг напротив друга, она смотрит на меня по-прежнему тепло и с любовью, но обращается ко мне на «Вы». Она спрашивает, как дела в институте и радуется тому, что «он функционирует и всё хорошо». Тётя Аня путает даты и считает живыми давно ушедших коллег. А обо мне она помнит только то, что я – сотрудник института, в котором она когда-то работала. С трудом сдерживаемый комок слёз застрял у меня в горле, а в голове чётко пульсирует единственная мысль: старость не щадит никого.
Как же трудно смириться с тем, что человек, которого ты привык видеть жизнерадостным, энергичным и трудоспособным, вдруг на твоих глазах превращается в ребёнка, который не может написать без ошибок слово и не в состоянии самостоятельно одеться. Как больно осознавать, что он никогда уже не назовёт тебя по имени и не станет с интересом расспрашивать о твоей жизни, потому что попросту не может тебя вспомнить. Я умерла для неё как её «дорогая девочка», как она часто любила меня называть, повторяя, что я ей как дочь. А теперь это только мои воспоминания… Но я рада тому, что в них есть место такому замечательному человеку, как моя тётя Аня. Ведь пока я помню её такой, какой она была большую часть своей жизни – весёлой, доброй, любознательной, неравнодушной – она такой и останется… но уже в моём сердце.