Даже падая, есть время полетать

Все проблемы в твоей голове. В винтиках и шестеренках, которые, ежедневно вращаясь, дали сбой. В демонах, которые вылезают, когда ты катишься ко дну. Сначала ты не замечаешь начинающейся бури, которая уже видна где-то на горизонте. "Пронесёт" - думаешь ты, - "обойдет стороной". Потом ты понимаешь, что буря уже близко и начинаешь принимать какие-то действия. Но уже слишком поздно. Уже через минуту она захватит тебя с головой, поднимет над городом и со всей силы уронит вниз. А потом ты обнаружишь себя, сидящим на какой-нибудь свалке с битой в руках. Свалке вдали от города, от шума, от людей. На кладбище забытых машин, ненужных вещей и съедающих изнутри воспоминаний. Куда, кроме как сюда, останется прийти, чтобы выплеснуть эмоции, чтобы побыть наедине с собой и своими чертями? "Ты слишком глуп для того, чтобы взглянуть проблемам в глаза", - скажу я себе, - "Ты слишком трус, чтобы находиться сейчас в эпицентре взрыва, а не на обочине".
АААААААААААААААААРРРРРРРРРРРРГГГГГГХХХХХХ!

Так дальше продолжаться не может. Подняться. Размахнуться. Ударить.
Я встаю с капота ржавой машины, держа это грозное оружие в руках. Вы когда-нибудь пробовали освобождать свои эмоции? Хоть раз в жизни позволяли тому, кто сидит внутри вас, взять верх? Я со всей дури бью битой по капоту машины, который мнется и издает глухой металлический звук. Стекла на окнах этой колымаги уже снес кто-то за меня. Не удивлюсь, если сюда каждый день приходят люди с битами, чтобы стать чуточку свободнее. Выплеск эмоций - словно ритуал. Это место - словно молельня, где можно открыть свою душу. Показать себя таким, какой ты есть на самом деле. Эта свалка наверняка собрала здесь больше криков, чем любой концерт. Криков более искренних и раздирающих. Когда-нибудь и я стану частью этой свалки, заржавев или пустив корни.
Я бью по банкам с краской, которая наверняка уже засохла за долгое время. Банки падают на землю, закатываясь под машины. Совсем недалеко проносится поезд, издавая громкие гудки. Звук колес и металла заглушит крик, раздающийся из глубины души.

Доски, мятый дорожный знак, куча хлама летит на землю. Это ли бунт? Это ли свобода? Что это, кроме как трусость и попытка хоть где-то проявить силу? Это злость. Злость, которая уходит в никуда. Злость на самого себя и на окружающий мир. Злость, которая пожирает тебя изнутри, которая может проявиться только здесь, когда ты один на один с такими же металлическими глупыми железяками, как и ты сам.
"Кому ты что хочешь доказать?" - спрашивал я себя.
Спрашивал, не переставая громить все, что попадалось под руку.

Если и было тогда что-то хорошее, лучик света, который мог протиснуться на эту свалку, то он появился очень неожиданно, встав сзади и молча наблюдая за мной. Потрепанные волосы, собранные в хвост, узкие джинсы и курточка, накинутая на плечи. Я обернулся, увидя ее. Было чувство, что кто-то ворвался на твою исповедь, подслушав всё то, что ты открыл этому миру. Нагло ворвался и застал тебя за этим занятием, заставив покраснеть и убрав все чувства и эмоции обратно внутрь. Я стоял с битой в руках, не зная, что делать. Эмоции были настолько сильны, что, подойди она ближе, я либо проломил бы ей голову, либо с душераздирающими стонами упал в ее объятия. Нашел бы спасение. Спасение от самого себя.

Спустя долгие секунды, которые показались мне вечностью, я увидел, как она слегка улыбается и подбирает, валяющуюся рядом с разбитыми бутылками, вторую биту. Она не собирается спасать меня. Она собирается помочь мне лететь в пропасть. Одному прыгать на так страшно, если ты знаешь, что рядом есть человек, который спускается за тобой на самое дно. Наши чувства останутся здесь, на этой свалке несбывшихся мечтаний и надежд, а мы, наслаждаясь каждой секундой, полетим в бездну, крепко взявшись за руки.

"Полный бак, чтобы ярче пылать"