Праздник

  Неделя раскручивается тяжело, как застоявшийся жернов. Трудник-понедельник нехотя протирает заспанные глаза. Туманы снов дремлют в безвидном небе. Ни солнца, ни яркого света, ни ласковой глубины воздуха, ничего, что делает жизнь праздником. Без света и красок, без птиц и движения облаков, без откликающейся на всё это радости в душе нет жизни. По сути своей жизнь - это праздник. Всё, что ни происходит на земле, одна большая божественная литургия. И когда догорают свечи, умолкают звуки гимнов и молитв, великие хоралы гроз и дождей, торжественные аллилуйя рвущихся к свету трав и цветов, переполняющих чашу земную, когда смолкают птичьи голоса и шёпот раскрывающихся листьев, когда не слышно лёгкого потрескивания раскрывающихся почек, нет и праздника жизни.
Все последние ноябрьские дни - один большой затянувшийся понедельник. Но вот сегодня, хотя и первый день седмицы, но с утра небо порозовело. В узкой прорези облаков показалось расплющенное в длинную полосу солнце цвета олова. Оно пролилось в жёлобе для разлива и застыло, а вскоре и вовсе исчезло. Но мгновения этого достаточно, чтобы напомнить о празднике жизни. Одной минуты хватило, чтобы проснулось и ожило в душе безбрежное море  красок и света, вспыхнула, пусть и далёким светом, радуга жизни.