Иронические хроники. Глава 1. Он говорил мне...

Ругают меня редкие "ценители" моих опусов:Зачем "деда" на лавке "умертвила?"

(см стихотворение "Вин казав мэни...") На самом деле история была такова:

лет десять назад трудилась я детским врачом-фтизиатром в туберкулёзном диспансере.

И,поскольку,проснуться рано для меня обыкновенно гораздо легче,чем встретить

Новый Год без зевка,-то опаздывала я редко.

Всё же такое случалось и приходилось пользоваться трамваем.
 
Трамвая же в некуррортный сезон приходилось подождать.

Стоило мне появиться на остановке,как тут же появлялся ОН

и просто ошеломлял "кавалькадой" комплиментов и восхщенных

взглядов,а также некоторых предложений.

Приходилось всё это потерпеть из уважения к возрасту и нежелания

привлекать внимание.Необходимо уточнить,что к своей внешности

я относилась с уважением к предкам,но без фанатизма.

Восторженный "дед" оказался художником.

Справедливости ради,добавлю,что это был не первый "мастер",

которого "восхитили" мои "монументальные" черты (помните парковую

девушку с веслом),саму же меня в юности они просто ужасали..

И,это притом,что до сорока лет я была худой,а в сорок два сразу
 
стала "жирной",без намёка на какой-либо "переход".

"Всё гениальное просто:"задолбалась" на работе,ушла в отпуск,

"прилегла" с булками у телевизора и,-готово!

Попытки вернуть утраченное,продолжаются до сих пор с переменным,

ну очень переменным успехом.

Так вот,вернёмся к "деду".Надо сказать,что он представился

(не путайте с "преставился"),да я запамятовала.

Не пугайтесь,к человеческой жизни я отношусь с трепетом,

но это было давно и врядли до сих пор кому-то "болит"

  Повторялись наши встречи подозрительно регулярно и вскоре

он признался,что живет в доме напротив и КАЖДЫЙ день ждёт

моего появления у окна.

  Бабушка моя разговаривала на "суржике"-смеси украинского

и русского языков,я-двуязычна (плохой английский не в счёт),

а мой "поклонник" владел в совершенстве чистейшим,музыкаль-
 
нейшим украинским языком и всегда разговаривал на "мове".

От позирования я отказалась,но он утверждал,что "напишет" портрет

по памяти.

Потом,как-то не заметила,что встречи эти прекратились,а

вскоре узнала,что художник умер.

Позднее я слышала,что не одна вызывала столь сильное

восхищение,-да это не важно.Всё таки он говорил МНЕ:когда

я вижу КРАСОТУ она меня "завжды спантэлычуе",непередавае-

мое украинское слово,отдаленно именуемое-ошеломляет,сводит с ума.


Вот такая история написания стихотворения,-

грустная притча об одинокой старости.

Все мы когда-то "уйдем" со своего "края глобуса",а пока

живем-старость нужно уважать...