Обитель прозы

Почему лис хотят разводить, а поэта Афанасьева нет?*


Сказал герой: Нет больше никакой поэзии на свете.*
Мы, взрослые,  но  как доверчивые,  искренние дети,
Усердно верили в таинственных  и  легендарных  йети,
Теперь же,  высунув язык, кропаем «вирши» в интернете.
Так от депрессии спасаясь,  мути  одиночества, от  пьянки,
От бесконечных  тараканов в голове и слёз ночной гулянки.
Все, без оглядки,  бесшабашно  ныряем  в  творческую  дурь,
И получаем  отклики желанные себе, подобных дураков и дур.
Тогда,  в тональности C-dur мажорно в сердце разгоняем хмурь.
Когда вонзается от неприятия  болезненно сверлящим звуком бур,
Обиду гневную таим на критиков. Да глупо улыбаемся,  как  детки,
На похвалу, смакуя ту, что сладкую  восточную  халву или конфетки.
Мы с нетерпеньем ожидаем: вдруг из великих кто, увидит нас, заметит,
И  рьяно понесет о том,  как  яркий  флаг,  чудесную  хвалебную  молву.

О, проза жизни, крепко оплетаешь лживой сетью нас, как паутиной  ветви.

“О, как!” – подумал Артём  и  подмигнул  Афанасьеву: слыхал?
А  ты  думал, ты  один  тут  шутить  умеешь,  рыжий поэт?*


* Захар Прилепин. «Обитель»