Сказка о потерянных крыльях

Посвящается человеку, не давшему мне упасть всего лишь одним разговором…
Октябрь, 2007

Сказки на самом деле намного ближе, чем кажутся. Иногда перестаёшь верить, иногда думаешь, что больше нет сил взлететь, но ведь ещё остались крылья, значит не окончилась ещё твоя сказка. Мне бывает  трудно писать, в моих мыслях слишком много ненужных слов, но я вижу сказки повсюду: в дыхании ветра, в опавшей листве, в блеклом лучике света, проглядывающем из-за осенних туч. Я вижу как протекает время сквозь пальцы, вижу как много нужно было мне пройти, чтобы понять, сколько ещё ждёт меня впереди и как сильно я желаю двигаться, а не возвращаться назад, в никуда...
 Я наконец-то поняла, как дорога мне эта жизнь, в которой так много сказок. Жаль, что пришлось мне это понять, только оказавшись на самом её краю… Но я ни о чем не жалею, а лишь вижу ещё одну сказку…. Сказку, главной героиней которой будет выступать заплаканная девушка с растрёпанными волосами и разводами от потёкшей туши на лице. Она шла, гонимая холодным ветром пустоты и анемично больного одиночества. Её мир умер и она, как истинная правительница, умерла вместе с ним.
Она шла по изученной до каждого камушка дороге, шла, зная, что даже закрыв глаза, пройдёт наугад и не ошибётся, шла боясь, что дорога вот-вот закончится, но ничего так и не изменится. За это она и ненавидела эту дорогу. Ведь  изо дня в день она вела её в одно и тоже место, и девушка знала, что чтобы не произошло, она всё равно рано или поздно сойдёт с этой дороги на другую, сядет в автобус и приедет домой, где каждый вечер ничем не отличается от предыдущего. Нет, она не хотела сбежать, её не влекли заманчивые дали, ей просто хотелось знать, что она здесь не просто так, что в её пребывании на земле есть хоть капля смысла, а не ворох проблем для окружающих.
Она шла, и цеплялась взглядом за каждого прохожего, за каждую тень, за каждое слово. Но она была вне мира, люди проходили сквозь неё, не желая замечать её сущность, а не только её пусть симпатичную, но от этого не более значимую внешность.
Ты ищешь человека? Так от кого же ты бежишь?..
Она бежала от самой себя, от этих людей, от этой дороги. Она хотела свернуть, но знала, что это ничего не изменит, уже слишком поздно что-либо менять, можно только разрушить и уничтожить, сжечь и развеять пепел по ветру.
Но вдруг, что-то пошло ни так. «Ещё не время, не твоё время». Она остановилась. Люди продолжали двигать вечный поток именуемый толпой, но они больше не существовали в её реальности. В её мире была только она и человек напротив. Просто человек, не более того. Со своими проблемами, мыслями и миром. Но ведь ничего не бывает просто так. Время не останавливается от законов природы, но оно может остановится если очень захотеть, если очень верить, если знать, что это тебе на самом деле нужно.
Иногда, чтобы взлететь, нужно упасть.
Она упала. Рухнула куда-то очень глубоко, и продолжала падать, забыв о том, что у неё есть крылья. Ещё немного и она дотронулась бы до дна и разбилась бы, как фарфоровая кукла, но ведь у неё всё-таки были крылья. Глупо разбиваться, только лишь потому что ты забываешь, про свои крылья. Но напомнить было некому, а она никак не могла вспомнить, поэтому и летела вниз.
Всё, что не происходит, происходит к лучшему.
Чтобы взлететь, ей нужно было упасть, а падая, она искала того, кто напомнил бы ей о её крыльях.
Но бездна бездну призывает. Тьма звала её к себе, протягивала кривые огненные руки, хватала за платье и тащила вниз. Ей не нужно было ни любви, ни жалости, ни даже понимания. Ей было нужно немного тепла. Ей было нужно, чтобы время останавливалось по её желанию и чтобы ОН никогда не отпускал её. Она слышала биение его сердца и ей становилась тепло... как вампиру. Наверное, в этом и была  её сущность. Но всё теряло смысл. Теряла смысл улица и люди, Будда и его нирвана, Кастанеда  и его видение, Иисус и его спасение, Мухаммед и его жизнь, мудрый Заратустра и  этот безумный мир,  слова и мысли, фильмы и картины, приевшаяся Энн Райс и её "Хроники вампиров", Коэльо и его странная судьба,  теряли смысл книги и практики, слова и мысли, действие и бездействие... теряла смысл бездна, а от этого пропадала  её сила.
Где-то наверху, играл с пёстрыми листями ветер, где-то вокруг, всё также кипела жизнь. Но ей было тепло...