Винный цвет

Угрюмые седые листья фонарей поблескивают на отполированном, почти призрачном тротуаре. Его безмолвное спокойствие нарушает лишь стук шагов-длинных и коротких, быстрых и совсем тягучих, словно рождественская карамель.

Боа из перьев причудливо обрамляет нежные изящные плечи. Мерный стук тонких каблуков отдается эхом в фасадах дорогих просторных лабиринтов, окруживших ее со всех сторон. Завсегдатай и почетный гость самых дорогих салонов, она возвращается поздно, позволив праздной жизни возвышенных идеалов бить ключом вокруг себя. Она неуклюже наклоняется, поправляя ремешок темных туфель, ловя на себе восхищенные взгляды обыкновенных прохожих, и, как всегда, она позволяет им зачарованно смотреть на себя. Ни один из драгоценных камней не достоин столь прекрасного создания, и она расстается с ними так же легко, как со всеми воспоминаниями, манящими ее назад, к далеким, давно прошедшим жизням.

Она минует широкие тяжелые ворота, одним лишь касанием руки превращая их в легкий, податливый шелк. Кивает швейцару, задумчиво ждущему ее у двери. Нажимает кнопку, поднимаясь на самый верхний, дорогой этаж стеклянного гиганта.
И, оказавшись за тысячной за день дверью, она наконец чувствует себя в безопасности.

Она сползает на пол, обессиленно закрыв лицо руками. Мнет свое зеленое платье и меховой воротник, длинными тонкими пальцами размазывает помаду по заплаканному лицу. Снова и снова она оказывается заточена в роскоши, защищаясь карнавальными масками, воспевая не своих богов. Но каждый день, снова и снова, она красит губы той самой помадой, и медленно, неся на себе бремя столь безумного проклятия, выходит за дверь.   

И даже спустя сотни веков винный-все еще ее любимый цвет.