Вечером в баре

     Бар. Поздно. Официантка у стойки ест суп.
     Сажусь за дальний столик. Жду.
     Официантка нехотя отрывается от хлёбова. Подходит. Достаёт из кармана фартука засаленный блокнот. Демонстративно смотрит в сторону.
     Заказываю две порции виски и пепельницу.
     Официантка уходит, но вскоре возвращается. Несёт в руках два разномастных коньячных бокала. Ставит на стол.
     Не спорю – может здесь так принято.
     Она достаёт из кармана фартука тяжёлую хрустальную пепельницу. Брякает рядом с бокалами. Жидкость в них заметно разнится по цвету.
     Снова не спорю – оплачиваю заказ, но чаевых не оставляю. Дожидаюсь, пока недовольная официантка уходит обратно к стойке. Беру бокал, где жидкость темнее.
     Оказывается – ром, и вполне приличный. С удовольствием пригубляю. Недолго держу терпкий напиток во рту. Проглатываю. Достаю из пачки длинную коричневую сигарету. Закуриваю. Поворачиваюсь лицом к залу. Рассматриваю посетителей.
     Их не много: сутулый мужик у стойки да двое за столиком в центре.
     Мужик тянет из высокого стакана что-то прозрачное со льдом. Двое пьют водку. Молча. Наливают из одной бутылки по очереди, но каждый запивает своим. Перед одним графин с водой, перед вторым – неряшливо открытый пакет с томатным соком.
     Вспоминаю Веничку Ерофеева: один такой тупой-тупой и в телогрейке, а другой такой умный-умный и в коверкотовом пальто.
     Улыбаюсь.
     Трансцедентально…